Жалуюсь подруге,
Что уснула муза,
От проблем от груза
Мыслей не найду.
И в душе горит все
Как ожог медузы…
Муж кричит из спальни:
«Солнце, я не сплю!»

А вдруг, все, кто пишет стихи, — не совсем чудаки?
Вдруг это обычные, просто уставшие люди?
Им не было подано счастье на солнечном блюде,
Они же удаче своей не подали руки.

А вдруг, всем, кто пишет стихи, шепчет Муза своё
Волшебное или трагичное стихотворение?
Возможно, так было с момента Земли сотворения:
Она шепчет строчки, а мы их душою поём!
17.01.2020

На кончике пера томится стих
Тебе одной с прелюдией подтекста.
Коснусь животика… услышу вскрик,
Дойдя до места сладкого протеста!
Побольше восклицаний, запятых —
Вопросы мы разделим на двоих.

«Пушок» в чернилах, это ль не восторг?!
Я воплощусь в тебе до совершенства!
Ищу слова, к соитию предлог,
А ты всё дразнишь, видно из кокетства
И даришь соблазнительное «чмок».
Узнать бы всю тебя мне назубок!
… показать весь текст …

Из оправы солнечного дня
Выпал в море огненным опалом
Камешек бесценный для меня,
Но сказала Муза: «Не пропал он,
Не ищи его на глубине,
Не поднять опал со дна руками».
И в оправу эту Муза мне
Предложила вставить лунный камень…
О, читатель, как приятно с ней
Связывать себя единым миром,
Потому что с Музой — наравне,
Потому что стал я ювелиром.
Пусть на время, но она сверкать
Моему позволила таланту.
… показать весь текст …

Приходит Муза и садится рядом,
волнуя мысли всплесками строки,
а для Поэта высшей нет награды,
чем знать её пожатие руки,

гореть огнём её волшебной речи,
желанием, что в сердце забралось,
слагать у вдохновения предтечи
стихи, идущие навстречу, сквозь.

Слова и рифмы, собирая в гроздья,
Поэт не знал, что шёл за часом час,
а за окном фырчал, вздымая ноздри,
ревнивый и простуженный Пегас.

♥_♥ Похоже у моей Музы брачный период))))

Не убивай молчанье звуком слов —
Святая тишина для Вдохновенья,
Как для заблудшего гостеприимный кров
И для поэта — Муз благословенье.

Не тронь речами музыку тиши —
Она для музыканта безупречна.
Бальзамом для израненной души
Она недуги, словно лекарь, лечит.

Послушай, как величествен союз
Из дерзких рифм, что чувства окаймляют.
И как прекрасен страстный танец Муз,
В безумстве ночи гения венчая.
… показать весь текст …

Читатель никогда не найдёт на страницах вашей книги переходов от вдохновения (когда вам писалось легко) до дисциплины (когда писать было сложно, но вы все равно заставляли себя писать). Он будет поглощён историей, которую вы, несмотря ни на что, дописали.

На творческом вечере встретил случайно
Я Музу? венец красоты.
Закрытою книгой, великою тайной
Вошла она дерзко в мечты.

Я боготворил её, Музу-загадку,
Влюбился и, падая ниц,
Открыл наугад… и чужие закладки
Нашёл меж поблекших страниц.

Музе всё доступно и ей всё подвластно.
Уживаются в ней и безоблачность и тучи грозовые,
Горечь от размолвок, вечный поиск виноватых,
Радость обретений и возможность позабыться,
Эйфория, ностальгия, сожаления, утраты…

С Музой то непросто, а то легче лёгкого,
Пожалеет, посочувствует и нежно приласкает,
На себя возьмёт и боль и радость приумножит,
Но порой и пристыдит, а то и поругает.
Муза-добрый друг, но, если надо, строгий.

Думал, что моё ты вдохновение и муза, но оказалась просто женщина-обуза.

Давно время дуэлей ушло.
Всё безумие с собой унесло.
Как же мне теперь хорошо…
Посвящения идут тиражом!

А желание было всегда,
Комплиментами, их же снабдя
Всем потоком рифмованных строк,
Ублажать жен чужих, это — рок!

Я невест у других уводил,
Я стихами с ума их сводил,
Чуть-чуть стоило им лишь польстить —
Начинали постель мне стелить.
… показать весь текст …

Бывает иногда… Бац… и ничего на ум не приходит… А иной раз… Хоп… и снова, муза мимо прошла…)))

Стоит толпа одних знакомых лиц
Перед вратами собственно Геенны.
Я пропускаю жителей столиц,
Политиков, ментов и проводниц…
И графоманов — муз военнопленных

Он отдавал ей всего себя, своё нетленное искусство, и тот мир в себе, в котором зарождалась она, его великая — муза. Ноты вдохновения своего о ней, летящих чёрным пером по белым листам бумаги, словно пальцы маэстро, скользящие по роялю. Он любил в одиночестве оставаться с ней, останавливая время. В лабиринтах любви своей, с музыкой её в разбитом сердце, с мелодией мысли, что писал одинокий поэт последним звуком пульса жизни.

Pavel°Tulpanov

Муза приходит тогда, когда ты готов ее принимать.

Начал было я писать —
Муза просится гулять.
Что поделать? — выпускать!
Музам надобно гулять!

Час я жду, и жду другой…
Не приходит та домой.
Уж совсем я сам не свой,
И нарушен мой покой.

Где ты, Муза? Где, ты, где?
Может, где-то ты в беде? —
Потерялась в суете
Моих мыслей пресноте…
… показать весь текст …

Муза заявилась в респираторе,
Диктовала что-то между строк
То о солнцепёке на экваторе,
То о том, что лета вышел срок.

Мне пришлось впотьмах искать термометр,
Что-то этой штукой измерять,
Рифмовать спросонья «респирометр»,
Неотложку срочно вызывать.

Через час смешной приехал дяденька
В маскхалате весь, как снеговик,
Посылал меня за чьей-то матерью,
Видно, сам лечить он не привык.
… показать весь текст …

Я попробовал не писать,
Вдохновения нет без солнца.
Но взбрыкнула моя душа,
Как без рифмы тебе живется?

Неужели на сердце тьма
Иль оно превратилось в камень?
Или тело сошло с ума
Переполненное стихами?

Может муза забыла дом,
Где в гостях много лет бывала?
Где вам было легко вдвоем?
И теперь она вдруг пропала.
… показать весь текст …