Летний день. Саксофон из соседнего зала
Мне играет бразильский мотив непонятный.
За прозрачным стеклом небольшого бокала
Россыпь кубиков льда с бледным лаймом и мятой.

Отзывается голосом томным гитара,
Унося на тропический берег, к закату.
И брюнет-незнакомец за стойкою барной
Предлагает уехать скорее куда-то.

Мне не хочется в смятой постели рассветов
И интимных касаний щекою небритой.
Я запомню на вкус это знойное лето,
Растворяясь в толпе, словно льдинка в мохито…

(Я пью) мохито — значит, я существую.

С бокалом мохито в обнимку,
Сижу до утра, ну и пусть.
Любуюсь тобой, как картинкой,
Да только на сердце все грусть.

Ты снова с другой зажигаешь,
И делаешь вид, что не так.
Опять ножик в сердце вгоняешь,
Подумаешь, мелкий пустяк.

Тебе ни по чем мои чувства,
Любовь для тебя есть игра.
Ты мастер в обмане искусства,
Слова твои все мишура.

Девки, это хит. Меня реально прёт. Я из-под мохито долизала лёд.

Так хочется сейчас подальше от этой городской суеты оказаться на далеком острове,
пить клубничный мохито и под плеск волн читать интересный роман…