С высей озирая степень бреда,
Кители стирая до рубах,
Гневаясь ворочаются деды
На полях сражений и в гробах.
Внуки на душе скребут, не кошки,
Обухи б трещали, будь в живых,
В облаке от дыма козей ножки,
Встретившись за кружкой фронтовых.
Голос впредь не слышан их певучий,
Будто бы в гортанях пырей порос,
Что ж вы натворили дети сучьи? -
В хмурых лицах мается вопрос…