подул такой осенний ветер
что сгладил у домов углы
и повтыкал всех дятлов парка
в стволы

Ветер… Он продувал меня насквозь… Казалось, пытался очистить моё сердце от налипшей тоски. И всё шептал мне на ухо: «Не цепляйся за прошлое, забудь, отпусти…» Я люблю сильный, пронзительный ветер. Люблю как стонут тополя, скрипят ржавые калитки в нашем парке. Люблю идти ему навстречу, спорить с ним, рассказывать ему свои беды и тревоги. Порою кажется: ещё чуть-чуть и тебя унесёт к горизонту беспечной пылинкой. Ветер… Он напоминает мне о том, что всё в нашей жизни так мимолётно. Всё что сердцу дорого — друзья и любимые, колокольчики души, даже юность и молодость — всё однажды унесётся прочь, как вот этот порхающий над асфальтом кусочек целлофана…

Смешно сердиться на весенний ветер,
Что мимолетом губы целовал, —
За то, что он свободен, быстр и светел,
За то, что не любил и не страдал,
За то, что утром пролетел, красуясь,
Небрежно пряди старых ив трепал…
Он разогнал весь мрак с промозглых улиц,
Меня настиг, задел и… не узнал…

Под тяжестью утра скрипит половица,
льняным занавескам, тем тоже не спится-
танцуют весенний фокстрот.
«Вскиплю-отключусь!» — всем бахвалится чайник,
пузатой фигурой на кухне начальник,
но воду он только и льёт.

Путёвка о море грустит до июля,
и солнце играет на краешке тюля,
забыв о горячих делах.
Любуется в зеркало спальни картина,
не кисти Ван Гога, но явной причиной
брюнетка в атласных шелках.
… показать весь текст …

Ничто так не успокаивает как ветер покоя.

Сходит снег. Оголяется степь и коней,
словно ветер солёный, всё чаще летящих
на призывы далёких цыганских огней,
чем-то древним и диким до дрожи манящих.

Серебристый ковыль — тень погибших племен,
здесь курганы пропитаны скифскою кровью.
Горький запах полыни — ушедших времён
запах боли и слёз… Предначертано — вдовий.

Для обветренной кожи та боль не страшна,
кочевые преданья теперь только в рунах.
Кони — скифская медь. Если чем и грешна —
не расскажет и ветер в рогозовых струнах.
… показать весь текст …

Бушует ветер.
Страшно веткам.
Что же будет с Человеком?
Как торнадо, разрушает.
Ничего не упуская.
Мёртвое, всё, конечно.
И вчерашняя Нежность.
И сегодняшняя Зрелость.
Завтра может, да, Нелепость.
С корнем падают деревья.
Рухнув на людскую Смелость.
Крик отчаянный:
«Жалею…»
Ветерок не слышит.
… показать весь текст …

Ветра уснули где-то за лесами,
Льёт негу над землёю тишина.
И лишь заря румяными лучами
Касается предутреннего сна.

Так дорого безмолвие затишья
Среди ненастных и унылых дней,
И ты зачем-то снишься, снова снишься
С улыбкой добродушною своей.

Исчезнет ночь под розовой денницей,
От темени оставив серый след,
И утро беловатой голубицей
Опустится, откинув ночи плед.
… показать весь текст …

Одинокая, тонкая прекрасная осина, ищет дуб, который не будет в дрова, заслонит от холодного ветра, будет щедр на желуди, и крепок корнем.

Пожив в этом мире, я уверен, что шелест листвы перекрывает все эти ветры, корни, и даже желуди тут не конкурент.

но то, что дуб — это точно.

Без равновесия всё обратится в пепел,
На п*здаболов надо составить квоты.
Кто-то бросает золото слов на ветер —
Сразу на ветер бросать этого кого-то.

По морю и суше ветер гулял,
Всем раздавал он приветы, со смыслом
Издалека дух свободы вселял,
И призывал страстным быть в своих мыслях!

Делать, что хочется, профи являться,
Шаг делать смелый, навстречу мечте…
Точно здесь быть, ничего не бояться,
Гнать свою лодку к огромной воде…

Кто-то от ветра, увы, отвернётся…
Ворот поднимет высокий плаща,
Кто-то спиной от порывов спасётся,
Слёзы от ветра стирая в глазах
… показать весь текст …

Закружило, запуржило, замело…
Ветру нашему сегодня повезло:
Обитатель подворотен и ветвей
Получил на час прозванье «Вьюговей»,

Стал всевластным повелителем снегов
И, в восторге без границ и берегов,
Разудало, молодецки в тот же час
Разгулялся и пустился в буйный пляс:

Снежных барышень в объятья подхватив,
Залихватский стал насвистывать мотив.
Пряди белые взлетали до небес,
Мир привычный в турбулентности исчез
… показать весь текст …

Весь засох букетик в желто-рыжем цвете,
Но не верит Осень этой злой примете.
Просит возвратиться, хочет прикоснуться
И в глаза, как в бездну, снова окунуться.
Тянет, тянет к небу ветки, словно руки,
Что-то шепчет Ветру на краю разлуки.

Ветер не вернется, Ветер не услышит.
У него есть тучи, у него есть крыши,
Паруса, снежинки, а потом дождинки,
Тополя пушинки, птицы, паутинки.
У него на выбор — все сезоны года.
Но всего желанней для него свобода.
Просто не умеет он любить иначе.
… показать весь текст …

На семи ветрах, у пяти углов,
Вымочен дождём, ветром зацелован,
Медных горсть монет — вот его улов,
Веселит людей весь продрогший клоун.

Из папье-маше у него колпак,
И размытый грим по лицу размазан,
Но идёт вперёд, не смотря, толпа,
На нахальный смех, башмаки и стразы.

Скоро день пройдёт и худой паяц,
Реквизит сложив, в руки взяв болонку,
В свой подвал пришёл, пьёт дрянной коньяк,
Разломив багет, расстелив клеёнку.
… показать весь текст …

День шел за днем, менялась мода,
И в этом был особый шик,
С экранов врали про погоду,
В Первопрестольной и глуши.

В столице кончилась зима,
На юге так и не случилась,
И зимней спячки кутерьма
Весенней кутерьмой сменилась.

Давно забыт метеорит
И на слуху отмена мата,
Эфир ругает супостата,
И на чем свет его клеймит.
… показать весь текст …

Вязу лапти сплёл и ветер,
и в том не один в ответе.

Ветер жизни внезапно сменил направление, — я тоже осознанно меняю свой курс.

В королевстве гуляет ветер, не ведая чувства меры.
С аритмией крыла и кашлем сиятельная хандра
проникает в проёмы окон, цепляется за портьеры,
не щадит ни принцесс, ни графов, ни прочих вельмож двора.

Вслед за ветром струятся звёзды — пронырливые пираньи,
превращая престол небесный в дырявый ночной колпак.
Позволяется выйти солнцу, открыть золотые краны,
осветить эпизод простудный и высветить, что не так.

Вот опять прослезились тучи у самого изголовья
Королевы — она болеет о том, что кругом обман…
И рассвет разливает прелесть целительного безмолвья,
молчаливый жемчужный сумрак врачует любой изъян.
… показать весь текст …

Холодный ветер. Флёр весенний сник —
ещё вчера бунтующий мажор.
Не помогают шарф и воротник,
но путь один — в слепой ночной дозор.

Шаг за порог и выдохнешь легко,
сливаясь духом, плотью с темнотой.
Пейзаж плывёт разливом ар-деко
под чахлый свет пустынной мостовой.

Уютным кажется пустой вагон
трамвая, чья дорога в «никуда».
Водителем — башмачник лепрекон:
зеленый фрак и жаром борода.
… показать весь текст …