Что проку от смерти в пафосно-жидком июле,
Я врастаю душой в липкую ложь городов.
В ядовито-зеленой жаре…
Не хочу чтоб меня обманули
Нерастраченной жизнью, смиренным разгулом годов.
Мои пальцы истерты сотнею грязных купюр,
Мое лыко не лезет в строку, я ему не родная.
Но солнце садится на замызганный скользкий бордюр,
И я снова по горло… по сердце!.. в строке увязаю