Мы на хребте, на воющей черте,
А там, за нею — сонмище дилемм.
Наскучь, родная, до седых чертей,
И я тебе до блёва надоем,
Иначе — будет дикий невозврат,
Иначе будет боль и будет мрак,
И головы на кольях будут в ряд.
Давай приемся я, пока нет драк.
Обрыдну так, что выгонюсь взашей,
Пульни с балкона грустный чемодан,
Чтоб он, как несчастливый из вещей,
Скончался на моих руках от ран.