Единственная своя ноша, которая тянет — это груз прожитых лет.

Когда оказываешься втянут в беседу с болтуном, что начинаешь понимать: слов придумали слишком много!

Лучше не стремиться быть самим собой, а пытаться стать тем, кем ты хочешь быть.

Болтун расценивает молчание как наглую провокацию вконец обнаглевшей тишины.

Ничего, ничего, дождёмся хорошей погоды! И будем привычно жару проклинать.

Хорошо, когда всем плохо. Захотелось тебе внезапно поутешать — утешай первого встречного.

Плохо, когда всем хорошо. Не знаешь, за кого радоваться в первую очередь.

Иногда наступаешь на грабли так невразумительно, что приходится повторить для прояснения ощущений.

Когда у человек нет ни стыда, ни совести, то ему не стыдно за отсутствие совести. И не совестно из-за потерянного стыда.

Ничего, всё образумится. А если и не образумится, то нам в безумии жить не привыкать.

Иногда не всё понятно. А в остальное время вообще непонятно нихрена.

У желаемого с действительным постоянные тёрки. А вот нежелаемое с недействительным никогда не конфликтуют.

Реальность — дама суровая. Её мечтами не разжалобишь.

Жалеть сентиментального человека без надобности. Такой и сам себя отлично пожалеет — аж до слёз.

Насчёт того, что жизнь проходит — это неправда. Жизнь стремительно пробегает. Дистанция-то спринтерская.

Пока дожидался своего часа, его проворные по минутам и секундам скоренько растащили.

Светлое будущее уже плохо различимо сквозь пелену смога.

Не понимаю: как это вообще — сказать нечего? Ругай синоптиков, хвали погоду. Поинтересуйся — который час?

Так робко мечтал, что стало понятно: был не раз наказан действительным за слишком жирные желания.

Кстати, сегодняшнее мрачное настоящее лет сто назад было для кого-то светлым будущим. Так что планку долгосрочных прогнозов пора понижать.