Намордник — вещь. Что тут сказать.
Но ситуации случаются всё ж ведь —
С собаки бедной тот намордник снять,
И непременно на хозяина одеть…

Моего кота зовут Котлета.
Просто он родился летом…

Провернули дельце,
Получив идиллию…
Украл её я сердце,
Она — мою фамилию…

А я себя золотоискателем представляю,
Когда лоток кошачий промываю…

Происходит всё недаром,
Выбор каждый сделал свой…
Лучше пахнуть перегаром,
Чем вонять гнилой душой…

— вы не посоветуете, кого мне почитать?
В раздумье перед книгами стою.
— не знаю даже, что вам и сказать,
Отца почитайте, и мать свою…

Одну, другую, махнув рюмашку,
Форточку стоит всё же закрыть…
Душу свою открыв нараспашку,
Можно случайно крепко простыть…

Любовь рождается душою,
А без души — любовь пуста.
Любовь тогда лишь что-то стоит,
Когда она — и есть душа…

Поздно приходит порой осознание,
Не растопить без любви холод льда…
Коль не поймёшь моего ты молчания,
То и слов ты моих не поймёшь никогда…

Международный женский день прошёл,
А знаете ли, мужики не прочь,
Ещё один чтоб праздник снизошёл —
Международный женский ночь…

Вербальными не шутите вещами,
Плотнее вглядывайтесь в лица…
Начальство нужно есть глазами,
Здесь главное — не подавиться…

Как говорится, что ни говори,
Но так вот говорить негоже —
Выходят замуж по любви,
А счастье обретают лишь в разводе…

Солнце всходит, и заходит,
Шар земной вращается…
От хороших не уходят,
К плохим не возвращаются…

Прошедший день в воспоминаньях светел,
Когда рубеж очередной преодолён…
Кому вчерашний нужен пепел,
Когда возможно взять из прошлого огонь…

Она хотела в постель кофе,
Ну, как же даме отказать…
Он оказался крутым профи,
С меня, говорит, кофе, с тебя — кровать.

Носят женщинам кофе в постель,
Учтивый мужик нынче всё же пошёл…
Но хоть бы одна, хоть какая мамзель,
Мужику б притащила рассол ?..

На всех ты смотришь с высоты,
А жизнь — она как маятник.
В какой-то день и голубь ты,
В какой-то день — ты памятник.

Как говорится — каждому своё,
И фраза эта старая, как мир.
Есть у кого-то на прекрасное чутьё,
А у кого-то на гальюн, да на сортир.

Говорят что детство заканчивается беременностью…
А мужики — те в детстве навсегда, не временно…

И «счастье», и «похмелье» собой олицетворяют истину одну —
И то, и другое… любит тишину…