Стекает по наклонной в омут,
По капле жизнь,
рассеянная в снах,
Где мысли лентой скоромётной стонут
Вибрируя потоки в облаках,
Душе вольготно
в суете пустотной,
Но иногда тоска
пронзает болью мозг,
Рождая стих порою искромётный,
Но чаще в урну
мой летит листок…