Он не жалуется. Он просто сидит,
Смотрит в окно — и не видит окна.
Там, за стеклом город бурлит,
А в нём — тишина. А в тишине — весна.
Не та, что в листве, что в птичьем набате,
А та, что в крови — как призрак былого:
Девчонка в косынке, в ситцевом платье,
И запах дымка у жилища людского.
Он помнит: как бегал — не зная усталости,
Как в пятницу вечером — в парке, под клёнами,
Как сердце стучало в такт с музыкой младости,
А завтра — на фронт, как все — с миллионами.
Он
Баллада
© Сергей Зараменский 1076
