Я обожаю твоих демонов. Каждого из них. Знаю по именам. Они устраивают замысловатые танцы в твоих глазах.

Один приходит, когда ревнуешь. Он готов спалить весь мир до основания, лишь бы никого вокруг меня…

Второй, когда злишься… Он дружит с первым… но бывает и сам по себе.

Третий… самый любимый… демон твоего желания. Его никогда не спутать с теми двумя… он рождает во мне грех, толкает на безумства, пробуждает мой голод…

Я обожаю твоих демонов. Каждого из них… каждого…потому что они с моими заодно…

Меня распирает от желания к тебе. И я сейчас не о своём теле, которое мучается без твоего…
Я о том, как выворачивает наизнанку, от отсутствия тебя совсем близко. Когда за одно твоё «моя», душу продашь кому угодно. Когда я кожей ощущаю твою тоску по себе, когда внутри себя слышу, как ты меня зовёшь…

Я хочу простых до невозможности вещей. Простого тебя и себя рядом. Вместе. Счастливых. Голодных… друг по другу…

И только тебе удаётся постоянно повышать мою потребность в твоей близости… и я опять не о телах… что о них… И так понятно. Голодные. Вечно голодные…

Меня распирает от желания… вчера…завтра…сейчас…

У тебя всегда было своё место в моей жизни. Всегда. Даже, когда мы ещё не встретились. В глубине моей души всегда стоял твой пустой стул. Успел покрыться пылью, в томительном ожидании встречи. Слишком долго я тебя ждала, слишком…
Но оно того стоило. Садись, отдыхай… Ты во мне надолго. Навсегда.

Ты вряд ли сможешь сказать точно, когда я стала твоим фетишем. Заменяю тебе еду, увлечения, сон. Взрываешься от одного взгляда, в глазах мелькают кадры из фильмов для взрослых. Называешь меня чумой. Давно распространилась внутри тебя эпидемией. И ты готов объявить карантин. Только ты, я и полный постельный режим…

Есть вещи, которые не лечатся бокалами вина. А еще бывает так, что наличие человека в комнате не делает тебя менее одиноким. И, что самое странное, день влюбленных встретить можно с нелюбимым. Сплошные несовпадения. То ли день такой, то ли жизнь… Но знаю одно… Если не завтра, то в какой-нибудь понедельник всё будет иначе. Все несовпадения совпадут. И лечить будет не вино, а твои прикосновения.

Я не хочу с тобой ни воевать, ни сражаться. Ведь победы и поражения звучат одинаково — стонами…

Любимых же носят в сердце.
Вместо шарфа зимой.
Вместо уютного пледа,
Укутавшись тишиной.

Ты для меня всех дороже.
Я без тебя не смогу.
Ты — не под сердцем, ты — в коже.
В каждом дыханье моем.

Не трогайте поломанные души, если не чувствуете в себе силы исцелить их любовью.

Не боитесь ошибаться. Ведь одна «ошибка» может принести больше счастья, чем сотни «правильных» решений.

До встречи со мной, ты был до краёв наполнен пустотой. Как огромный дом без мебели. И почти без окон. Маленькие заколоченные форточки. Мне же хватило щели, чтобы забраться в тебя.

Пустить корни, чтобы не вырвать никому. И ты больше не помнишь, что значит быть одному среди людей. Да и толпа стала не нужна.

Мы с тобой такие похожие

Где-то в прошлом немного изранены

Потерявшие веру в хорошее

И, однажды, себя потерявшие

Наша встреча, как Богом отметина

На душе и на сердце зарубками,

Чтобы помнили хмурое прошлое
… показать весь текст …

Я твою любовь могу потрогать руками, ощутить на себе, как тёплое одеяло. Она не в словах. А в твоём суровом: «Запишись к врачу, так нельзя оставлять», «Одевайся теплее, а то по жопе получишь», «Малыш, ты сегодня обедала?». И в каждом из них больше любви, чем в самых красивых словах. Только глупые любят ушами… а я с тобой повзрослела на целую жизнь.

Не знаю, чего в тебе было больше: любви или ненависти, нежности или страсти. Мы занимаемся не любовью — войной. И ведь в каждом стоне нет проигравших. А ты любишь так, будто хочешь меня, как марионетку, на руку. И вывернуть наизнанку, чтобы посмотреть изнутри. Забавно. Когда-нибудь ты поймёшь, что я состою из того, что ты в меня заложил.

Какое количество жизни мы тратим, на то, чтобы терпеть. Терпим каждое своё. Плохих начальников, обиды от близких, хамство посторонних. Много чего. Назову одним словом. Нелюбовь. Поэтому и чахнем, задыхаемся, черствеем. Равнодушные, безучастные, пустые. У этого только одно лекарство — любовь. Лечитесь.

Знаешь, что не даёт тебе быть счастливым? Сейчас ты начнешь загибать пальцы. Припомнишь все насущные проблемы. Нереализованные мечты, надежды. Длинный список. Только меня в нем нет. В этом то и ответ…

Мне с тобой так — будто я вновь на руках у мамы… Так — будто я вернулась домой, после долгих скитаний по миру. Так — будто вдоволь наелась после недельной голодовки. В этом мире сотни райских мест, а я выберу одно — тебя…

Люблю долгие прогулки. Одной. Наедине с собой. Подышать воздухом. Будто его дома нет… А видимо нет, если невыносимо душно и хожу подышать там, где он есть. Ищите свой воздух, чтобы не задыхаться…

Я с тобой совсем без панциря. Мясом наружу. Может глупая, может наивная, может ребёнок… Но в любви иначе не бывает, если искренне… только вот так. мясом наружу

Едва угасла страсть и море обмелело… А на дне мусор, битое стекло, тина… А ведь не замечали прежде, покуда была страсть… А что теперь? Ноги в крови, улыбаемся сквозь зубы, глаза к потолку. И ругаемся, постоянно ругаемся из-за ничего. Наверное, так наша любовь болеет, корчится в муках от несоответствия, откашливается кровью… и умирает… А ведь недавно всё было иначе, покуда жила страсть

И давно у меня так: живу от звонка до звонка, от встречи до встречи. И ведь вне этих моментов: все не так… всё через задницу и мысли такие… бредовые, и тараканы непослушные. Наверное, тебя ждут… как и я