Влюблённый дождь на водосточных трубах
играет миру джаз уснувших звёзд.
Рассвет весну целует нежно в губы,
держа в руках охапку свежих грёз…

Дни, будто клавиши на пишущей машинке,
затёртые совсем бессмыслицею фраз …
Нельзя любить друг друга по ошибке …
Спросите у дождя, играющего джаз …

Упала коробка. Рассыпались карандаши.
Цветные, простые, заточенные и нет …
Живем как рисуем. Неважно, но от души.
— Постойте, прошу … Красиво падает свет…

Задравши подол, — на работу — с работы, —
Как камень сизифов, дела и заботы.
В мышиной возне позабыта душа, —
Подумай об этом, — живи не спеша.

«Пуговки» тоже устают…
Это я о тех, на ком все держится.
Отдыхайте чаще… особенно от своих мыслей.
В жизни бывают не лучшие периоды, которые нужно просто пережить… как?
Как-то…
Просто много не думать, сил на один день хватило и уже хорошо…
А там, чему быть, то будет…
Эмоции и «думы» никогда не помогали…
Отпускайте ситуацию… и чему быть — будет…

Знаете, где прячется лето до следующего года?
В спелых яблоках…
В августе они бесподобны в своём разнообразии, щекочут нос кисло-сладким ароматом, зрелые и вкусные, радуют глаз тёплым многоцветием…

Люди устают от самих себя, пусть и радостных.
Знаешь, почему?
Они всегда ждут чего-то взамен — от обстоятельств, веры, поступков, любимых.

Утром дня субботнего,
Просыпаюсь я ослепительно-превосходная.
Утром дня воскресного
Просыпаюсь я волшебно-чудесная.
Гороскопы и прочее не читаю,
Сама, что я прелесть знаю!
И пусть скажут, что самовлюбленно,
Женщина должна быть собою довольна!
Не искать изъяны (лишь изюминки и плюсы),
Не растить сомнения, растить мечты!
Холить себя и лелеять,
А главное — в себя саму верить!
Вера есть — будут и силы!
С собой ещё жить вам и жить, милые!
… показать весь текст …

Этот август … какой-то со вкусом горчинки,
Когда мёд запиваешь несладким матэ,
Под аккорды до боли знакомой пластинки,
… И ты хочешь подпеть — но застыл в немоте.

Этот август — то тёплый, то стужей овеет,
На качелях поднимет то вверх, а то вниз.
То он латы несёт, то надеждой согреет.
То он в осень зовёт, … то кричит: «Обернись!»

Герои Грибоедова не врут,
Счастливые часов не наблюдают.
Но есть резон добавить тогда тут
Счастливые стихов не сочиняют.

И потому пока у нас царят,
Согласие, гармония и чувство.
Молчат все музы, рифмы тоже спят,
И никого не тянет на искусство.

А если что случилось у двоих,
Не ссора, не конфликт и не размолвка.
Пропал лишь будто блеск из глаз твоих,
И пролегла меж нами недомолвка.
… показать весь текст …

Летней ночью, такое бывает,
Ходят в небе экспресс поезда,
И куда-то луна убывает,
Но никто вам не скажет куда.
Позади оставляет вагончик
Звёздный след от её батожка,
И висит, как надкусанный пончик,
Тощий бок золотого рожка.

Какое счастье быть с душой живой,
И торопиться вечером домой,
Стихи читать, и пить на кухне чай,
И улыбаться мыслям невзначай…

Какое счастье дружно жить с детьми,
Печь пироги им в праздничные дни,
А по утрам, смахнув с них сон и лень,
Начать свой новый, интересный день.

Какое счастье верить в чудеса,
И звезды разглядеть в твоих глазах,
О светлых днях молиться на закат,
Мечты вдыхая сладкий аромат.
… показать весь текст …

За пять минут поговорили
о снах, погоде и делах.
Потом остановили время…
и замолчали… о любви.

Над пропастью во ржи

Пухлые щёчки и розовый ротик,
Шортики, маечка, плюшевый котик.
Стрелы ресничек короткие ливни
Клеят на глазки неровно и длинно.
Ёлочка, стульчик, стихи, мандарины,
«Ах, как на Машины мы именины…»,
Шарики, сказки, любимые пупсы.
Как же случается страшное -упс!-и.
Кати, сережи, алины и вани-
Кто разжигает в них адово пламя?
Искрами в небо Пьеро, Буратино,
Кот-по-цепи,
… показать весь текст …

Моя любимая девочка.

Осень за окном набирает ход. Ты выбираешь для себя уютные пледы, забираешься с ногами на кровать и мечтаешь о своей будущей совершенной жизни. Я любуюсь тобой каждый раз, когда ты приходишь к себе. такая тихая, кроткая, с большим нежным сердцем и с искристым очарованием в глазах. Ты, как и я, веришь в чудеса, обнимаешь добрые фильмы и с носом забираешься под одеяло, когда соскальзывает равнодушие.

Моя чудесная девочка, я не перестаю восхищаться тому, как ты чувствуешь…
… показать весь текст …

За окном до утра пели птицы.
И опять мне сегодня не спится.
Эту ночь от души
Голосят алкаши,
Женихам не дают мне присниться.

А ты считаешь, монотонен дождь?
Услышь как он, себе в угоду,
Бросает вниз рассыпанную гроздь,
Собрав из туч по небосводу!

Старается, спешит. В урочный час
Сбивает их потоком в струи
И, яростно гремя, бросает в нас
С небес оборванные струны!

И вот звучит мелодия дождя,
И с каждой каплею на разных нотах,
Ручьями песен по земле скользя,
Меняя темп в водоворотах!

Здравствуйте! Дайте, пожалуйста, билет в Осень.
Мне без белья, доедем, наверное, быстро.
Страховку? Не надо. Случись что — никто не спросит.
А на какое? Беру на двадцатые числа.
.
Осень приходит раньше? Ну что ж, не страшно.
Будет, наверное, станция «Бабье лето»?
Не проезжает? Нет, все же беру, неважно.
Только пробейте, пожалуйста, два билета.
.
Что говорите, плацкарт уже весь занят?
Остались лишь боковушки, верхняя полка?
Вот незадача… А с кем говорить глазами?
Ехать одной в Осень весь…
… показать весь текст …

Ветреный день какой-то, сойти с ума.
Душу до нитки всю растрепало ветром.
Кто виноват в погоде? Опять сама.
Меряй печаль квадратным и круглым метром.

Ни огонька. Согреться не знаешь как.
А до тепла и света ползти устанешь.
Вот тебе, дура, клоунский твой колпак.
Ты же нормальной вряд ли когда-то станешь.

Птицы крылатой тучей несутся прочь.
Только и их срывает порывом резким.
Хочется с этой стаей умчаться в ночь.
Ведь помолчать сегодня реально не с кем.

А у нас так всегда — то дожди, то жара.
Под ногами то снег, то опавшие листья.
Мы планируем завтра, проснувшись вчера,
И лениво браним убежавшие мысли.

А у нас так всегда — тополя на ветру.
То «прошу, обними», то «отстань и не трогай».
А жасминовый чай так хорош поутру,
Что спокойно в душе. И не пахнет тревогой.

А у нас тишина. Несмотря. Вопреки.
Есть надежда на то, что жасмин уродится.
Вот тогда заживём. Заживём по-людски.
И заварочный чайник ещё пригодится.

Мама сказала: «Ленка, идёт время всемирной и повсеместной консервации, вези меня на рынок!»
И мы поехали! А я люблю такие рынки, где гуляешь в легком сарафане между овощных рядов, в шляпке из французской соломы. Знаешь, что вот у того месье прекрасные кабачки, а за ним, если сразу и направо- удивительные помидоры и баклажаны. И все тебе «Бонжур и мерси, мадам!».
А у нас как-то всё иначе: «кинза почём? А чо так дорого? Вы ей в глаза смотрели? Они же уставшие! Ешьте сами свою измученную жизнью к…
… показать весь текст …