Безмолвная вечерняя молитва.
Душа моя, как стихшая волна.
Услышала божественные ритмы
И только им одним подчинена.
И все заботы дольние отринув,
Стою недвижно на исходе дня
И чувствую, как дышит Всеединый
И как вдыхает Дух свой внутрь меня.

Allons, enfants de la Patrie…

Пойдем на весенние улицы,
Пойдем в золотую метель.
Там солнце со снегом целуется
И льет огнерадостный хмель.

По ветру, под белыми пчелами,
Взлетает пылающий стяг.
Цвети меж домами веселыми,
Наш гордый, наш мартовский мак!

Еще не изжито проклятие,
Позор небывалой войны.
… показать весь текст …

Вариация на песню Бутусова «Девушка по городу»

Идёт весна, волнуя кровь, «идёт весна» — поёт любовь,
пусть дни, как прежде — с холодком, весна танцует босиком…
Но кто-то мудрый за окном следит за нею день за днём
и видит чётко из окна, что босиком идёт весна…
«Весна» — кричат, впадая в раж, но беден у весны багаж —
она несёт одну любовь, а ноги снова сбиты в кровь…

Прорваться сквозь себя,
Сквозь рёбра и покровы.
Не облачком души —
Картинно и легко,
А через кровь и боль
Родиться к жизни новой,
Все тленные мечты
Оставив далеко.

Раздёрнута завеса облаков,
Снег потихоньку тает на дорогах.
Осталось подождать совсем немного,
Февраль махнёт рукой — и был таков!

Дни солнышко прибавило для нас,
И небо так прозрачно на рассвете.
Щебечут и поют нам, сонным, дети.
Заставив пробудиться в ранний час.

Во всём ищу приметы я весны:
В капели, звоне льдинок под ногою.
В той беззащитной нежности нагой,
С которой открываю свои сны.

Кошечки в храм
Забрели «помолиться»,
Спрятаны тщательно
Кисочек лица.
Лапки взлетают…
Поддёрнув юбчонки,
Задом к Вратам
Пляшут киски-девчонки.
Было в веках это,
Было и будет.
Хама библейского
Кто же забудет?
В годы двадцатые
Прошлого века
… показать весь текст …

Вот для чего дано нам зренье —

Увидеть ширь и даль морей

И высь небес как отраженье

Души невидимой своей.

И вдруг понять всей тьмой сердечной,

Всем жаром, вспыхнувшим в крови:

Душа как небо бесконечна,
… показать весь текст …

Снова зима? Всё правильно — март,
а позывные весны — капель,
ей календарно сказали «старт»,
но подождать надо пару недель.
Снова, как в песне «то дождь, то снег»,
серыми хлопьями облака,
где-то весна начала разбег,
где-то зима говорит «Пока!».
Где-то ломают привычность границ,
бывших ещё этой зимой,
но не сломать перелёты птиц —
птицы как прежде летят домой.
А за окном и пурга и метель,
мгла затянула проёмы окна…
… показать весь текст …

Стихи — они родятся сами.
Я, кажется, дышу стихами.
Дыханье — Духа дуновенье —
Становится стихотвореньем.

Зеленолистому цветку привет!
Идем к Зеленому дорогой красною,
Но зелен зорь весенних тихий цвет,
И мы овеяны надеждой ясною.

Пускай он спит, закрыт, — но он живет!
В Страстном томлении земля весенняя…
Восстань, земля моя! И расцветет
Зеленопламенный в день Воскресения.

Нет больше сил… А где-то бродит лето!
А нам весну не дали, кроме слов…
В неделю день один едва просвета
и тут же дверь закрыта на засов…
Я одержима мыслью об апреле,
чтоб стало хоть немного потеплей,
но снег идёт неделю за неделей,
и даже осень кажется милей…

Воспоминаний тянущая сладость —
не выдумка идеи, не обман…
И подарить, порой, способен радость
всего один-единственный тюльпан…
Он вырос не за тридевять земель,
впитав в себя апрельский солнца свет,
он обещает — вновь придёт апрель,
и, глядя на него, сомнений нет!

Что-то мне волны лазурные снятся,
Катятся, ластятся, жмутся, теснятся,
Мчатся назад и в обход.
Нет, не привычное Черное море,
А миражи в незнакомом просторе,
Белый, как соль, пароход.
Плыть? Но куда? На огней вереницу.
В Геную, Падую, Специю, Ниццу.
Что там, не видно ль земли?
Странно: в глаза не глядят мне матросы.
Крепко натянуты мощные тросы.
Нет, не Везувий вдали.
Припоминаю, что был уже случай.
Мне отвечают: «Себя ты не мучай,
… показать весь текст …

Холодный март…
Его ладони
Прижму к лицу.
Холодный снег
Позёмка гонит
Метлой к крыльцу.
И холод слов
С уставшим взглядом
Вскользь, не любя.
Я отпускаю…
Не лги, не надо,
Прости себя.

На грани снов цветных —
фантазий полу-дрёмы
и образов неясных до конца,
и всё-таки земных,
понятных и знакомых,
как абрис позабытого лица,
что соткано лучом
минувшего рассвета,
в котором ты когда-то точно был,
и будто за плечом
движением балета
тебе напомнят то, о чём забыл…

Евангелие от куста жасминового,
Дыша дождем и в сумраке белея,
Среди аллей и звона комариного
Не меньше говорит, чем от Матфея.
Так бел и мокр, так эти грозди светятся,
Так лепестки летят с дичка задетого.
Ты слеп и глух, когда тебе свидетельства
Чудес нужны еще, помимо этого.
Ты слеп и глух, и ищешь виноватого,
И сам готов кого-нибудь обидеть.
Но куст тебя заденет, бесноватого,
И ты начнешь и говорить, и видеть.

Благодарю Тебя, мой Боже
За счастье видеть и любить,
За день апрельский непогожий
Дождя прерывистую нити.
За это тихое мерцанье
Тумана посреди ветвей
За это чудо прорастанья
Твоей любви в душе моей.

Научи меня жить, чтоб крылом не касаться волны,
научи меня в штиль полной грудью дышать и смеяться,
научи не лелеять те мысли — моей «не вины»,
и тогда, может быть, я сумею собой оставаться…

Фиолетовой, белой, лиловой,
Ледяной, голубой, бестолковой
Перед взором предстанет сирень.
Летний полдень разбит на осколки,
Острых листьев блестят треуголки,
И, как облако, стелется тень.
Сколько свежести в ветви тяжелой,
Как стараются важные пчелы,
Допотопная блещет краса!
Но вглядись в эти вспышки и блестки:
Здесь уже побывал Кончаловский,
Трогал кисти и щурил глаза.
Тем сильней у забора с канавкой
Восхищение наше, с поправкой
… показать весь текст …

Кто-то вершины гор покоряет,
кто-то, как птица, в небе летает,
или, не ведая счёт километрам,
скоростью спорит отчаянно с ветром.
Кто-то компьютер освоил, как дышит,
кто-то программы нам новые пишет.
* * *
В пристрастиях смешно искать причину,
неважно, кто куда, зачем стремится,
нам — женщинам — так важно положиться
на нашего любимого мужчину!