Зима еще жива, лукавит и канючит,
В предмартовских стихах- взъерошенность и сплин,
Листы не изорву, не выброшу в камин,
Хотя меня слова, не лечат и не учат.
Волнительная дрожь в ответ на солнца свет,
Я в ящиках стола давно коплю конверты,
В них зимних бурь прощальные концерты.
И среди них мой маленький секрет.
В нем я сама насколько было сил.
Приблизилась к тебе, невольно и неслышно,
Смотрю на то, чем ты живешь и дышишь,
Хоть ты меня об этом не просил.