Как мало мудаков средь нас,
Вокруг полно культурных.
Окурок некому подчас
Забросить мимо урны.

Такой воспитанный народ
За руль садится тоже.
На красный свет никто не прет,
Сигналом не тревожит.

В кафе не видно пьяных рях,
Все на зелёном чае.
И в поликлинике в дверях
Улыбками встречают.
… показать весь текст …

Жутка кровать — воспоминаний кладбище.
Щекой касаясь буйной головы,
Ты уверяла, будто я талантище…
А всё бездарно кончилось, увы.

Ты говорила, мы — поэма звёздная
И я при ней негаснущий болид.
Но растерял слова и понял поздно я,
Как шрам зарубцевавшийся болит.

Я без тебя, как без ноги, поэтому.
И в венах, и в стихах моих застой.
Но как саднит пространство несогретое
На простыне, давно полупустой.
… показать весь текст …

Стелет туман бесконечные пряди
Ровно, без всяких штрихов,
Точно как в строках шуфлядной тетради
Старых забытых стихов.

Спят за окном разносортные травы,
Смяты почти что на нет.
Мы оказались с тобою так правы,
Вот он — наш лучший рассвет.

И тишина: её так не хватает
В толпах больших городов,
Где пыль дорог, как зловещая стая,
Поверху кружит голов,
… показать весь текст …

Ты спишь так сладко! Как ребёнок маленький
С большущею конфетой за щекой!
Твой дивный сон — букет цветочков аленьких
Тебе подарен доброю рукой

Волшебника из мира сновидения!
Там, оставаясь навсегда детьми,
Любой из нас ни страха, ни сомнения
Не чувствует за прочными дверьми

Заботы и немого обожания
Того, кто во сто крат сильнее нас!
Ах, если бы я мог твои желания
Так исполнять! Немедленно, тотчас!
… показать весь текст …

Сам себе завидую, коль с тобой иду,
Ангел твою видимо лелеет красоту.
Милая и нежная, женщина моя,
Объясни, пожалуйста, чем манИшь меня?
Сколько замечательных, но лишь ты, одна,
Отражают чувственность добрые глаза,
Взгляд твой сердце радует, в этом счастья свет,
Ей-же-ей, в округе всей лучше тебя нет.
Припев:
Скучаю, встречи ищу вновь
Как видно, это пришла любовь.
Страдаю, стою у окон твоих,
Любовь чувство для нас двоих.
… показать весь текст …

За что можно любить свою страну? Довольно часто можно встретить этот вопрос, вот смотришь на людей, они хотят просто сидеть на жопе, ничего не делать и чтобы у них всё было, чтобы страна всё дала, что нужно для жизни. А когда подобного нет, то и слышно, что страна гавно, что всё плохо. Какой-нибудь там Пупкин не изобрёл нужную хрень, Срупкин, не написал картину века, Друпкин не сочинил красивое стихотворение. И начинают писать определённые личности, что нет ничего в этой стране, всё как было, так и осталась, надо бежать от сюда и т. д.
Вот и хочется спросить: «А почему вы не взяли на себя роль Пупкина, Срупкина и Друпкина, и не сделали что-то хорошее не только для себя, но и для всей вашей страны»!?

У привыкшего ничего не делать, рот сам открывается, когда надо и не надо.

Облако клубится в бархате небес
Сквозь его завесу проникает
Лунное сиянье, падая на лес,
Тенями влюблённых так пугает.

Тропочка уводит, сказкою маня,
Вдоль реки с крутыми берегами,
А костёр далёкий с искрами огня
В сердце отзывается волнАми.

Крик совы в тумане, шорох её крыл,
Как таинственна сегодня ночка…
Через звёзд мерцанье шлю тебе посыл:
Точка, два тире и снова точка!
… показать весь текст …

Они были из тех, детей большой войны,
С одним на всех названием «Подранки».
Их детские миры войною сожжены,
Разбили в прах мечты с крестами танки.

Они были из тех, кто помнит боль и страх,
Когда бомбят и роет взрыв могилы,
Когда твою семью расстреливает враг,
И только злость даёт, чтоб выжить силы…

Они были из тех, кто по часам взрослел
И есть хотелось каждую минуту…
Они были из тех, кто детства не имел,
Надежда с верой их вели маршрутом.
… показать весь текст …

Кассандра знает — Питер якорь мой.
Он никуда давно не отпускает,
К нему души возвышенной мольбой
обращена… Иных дорог не знаю.

Стою над гладью скованной Невы,
билет в Париж в ладонях нежно грею.
И вижу холки поднимают львы, —
и пальцы напряжением синеют.

Казалось, что уехать вдруг смогу
туда, где в Сене утро млечно тонет.
Здесь, на гранитном стылом берегу,
рука ключи от города уронит…
… показать весь текст …

В объятьях блеклой маеты
Живём, желаний не тая.
Одной мы крови — я и ты.
Одной породы — ты и я.

Аэропортов дребедень
И рёв турбин не превозмочь.
На всё про всё — транзитный день,
На всё про всё — навскидку ночь.

Не купим яхту на паях —
Давай вдвоём вязать плоты
И поплывём с тобой в края,
Где только я, где только ты.
… показать весь текст …

Боль бесконечная то отступает,
То, как пожар, возвращается вновь.
Я понимаю, и боль понимает:
Это сраженье моё… за любовь.

Не очерстветь, злой судьбе потакая,
И ни за что раздражаться не сметь!..
Пусть внучка думает, это такая
С дедом игра: замереть-отмереть…

Мечтаю о новом… и к чёрту теперь моё прошлое.
Устал я сшивать в одно целое душу иглою.
Мне тупо твердили, что люди, представьте, хорошие,
Но есть и такие, кто смерть называет игрою.

Их каждое слово, что чёрным ложится по белому,
Несёт в этот мир лишь злорадство с остатками грязи…
И только с толпой они все до единого смелые,
И все, кто не с ними, для них это попросту мрази.

Коверкают судьбы и даже всю нашу историю
Затёрли до дыр раскалённым от гнева кинжалом,
Веками чужую поганят огнём территорию
С трясущей рукой и звериным кровавым оскалом.
… показать весь текст …

Словесная человеческая ненависть — это слабость души и разума.

Ни в уста, ни в щечку —
Изволь, ни-ни…
А иначе — сорвемся
стихийным шквалом.
Не зови, любимая,
Не мани…
Мы и так грозимся
Истлеть накалом.

Не тревожь
Гарсирующим пером.
Ты моя до озноба,
До каждой клетки.
На одном дыханье —
… показать весь текст …

Боги спят. Не до нас. Давно.
Там, у края небесной границы,
травы мятные, светлые лица…
Здесь иное — двойное дно.

Мы по тёмным лесам в бегах.
Дремлют дикие звери в берлоге.
Мы друг другу в кровавом залоге,
помня — всё же в одних родствах.

Беготня — бесовской подвох
по лекалам придуманной яви.
Как мы падки к порочной забаве,
за спиною — чертополох.
… показать весь текст …

Кто поёт, тот не поэт.
Кто поэт, тот не поёт.
Хоть поэту много лет,
Он, как прежде, много пьёт.

Он поэтому пиит,
Он поэтому — творец!
И ему слегка претит
Дам описывать торец.

В том логический конец,
Драмы жизненной стезя,
Что, опробовав торец,
Позабыть его нельзя.
… показать весь текст …

Моё вчера живёт в календаре,
В апрельском дне, что вышел прямо к маю.
В дожде и солнце, в вечной их игре,
Во мне самой, душа теперь немая.

В кузнечике, который заводной,
Который поселился в миокарде.
В лекарстве от сумятицы ночной,
В надежде, что опять стою на старте.

Моё вчера, как талая вода,
Растаял лёд, питает влага почву.
Оно в беспечном «да, конечно, да!»,
В наивном «мы» в начале каждой строчки.
… показать весь текст …

Коснемся ли небес
Волшебными крылами,
Когда во всю звенит
Наш ландышевый май
И смелые мечты клубятся облаками,
И увлекают вдаль
Подобьем птичьих стай?

Коснемся ли глубин,
Не изменяя сути,
Разворошив огонь
Трепещущей души?
Где солнечный янтарь
Прольется в царство ртути,
… показать весь текст …

Повиснув в центре гулкой пустоты,
космического достигая транса,
чрезмерностью внутри себя пространства
однажды будешь так испуган ты,
что пожелаешь стать песка крупицей,
но этому не суждено случиться.

Вселенная твоя ни на парсек
не думает уменьшиться в размерах.
Все дело лишь в масштабах личной веры,
которую вмещает человек.
Во мне так много жизни, чувства, слова,
что страшно — не взорваться бы сверхновой.
… показать весь текст …

Письма бы в пепел. Знамёна в огонь костра.
И увести из Гамельна в туман детей.
Истина та же — задумчива и стара:
память распни, а получится — так убей.

Плен этот, видно, замешан из диких трав.
Вкус приворота с горчинкой и слишком пьян.
Ягода волчья… и Велес стократно прав —
годен залечивать свежесть подлунных ран.

Бог удивлённо взирает тайком с небес.
Там, на земле чёрт-те что… Но молчит, молчит.
Кажется людям по вкусу не Бог, а бес
Ева распята и властвует вновь Лилит.
… показать весь текст …