Ещё июнь, но в сонных перелесках
срывает ветром мёртвый первый лист.
Печаль пока легка. Она гротескна.
Июнь разбаловавшийся флорист.

И всё же ожиданием палитра
из медно-рыжих у осины кос.
Спокоен в изумрудной летней митре
лес, не вкусивший шквала первых гроз.

Ещё чуть-чуть и рваной раной в сердце —
калины недозрелой горький вкус,
И тройка очумевших отщепенцев
подпишет с ведьмой рыжею союз.
… показать весь текст …

Я слишком долго ждал тебя
От полшестого до весны,
От двух часов до октября,
От Енисея до Десны.

Задай себе один вопрос:
Зачем ты мучаешь меня?
Ты побеждаешь мой склероз,
И вот я пью четыре дня.

Ты знаешь, как меня зовут,
Я помню, сколько тебе лет.
На части черти сердце рвут,
В душе шумит дремучий лес.
… показать весь текст …

Ночь сохранит чужие тайны
И на заре
Она уйдет тропинкой дальней.
За сто морей.

Она уйдет в другие страны
Крутить кино.
И станет весело и странно
И чуть смешно.

И потеряется в догадках
Речная гладь.
Я буду в синюю тетрадку
Стихи слагать.
… показать весь текст …

Я имени не помню… Помнишь ты?
Я сам себя не знаю в этот вечер…
Ложится тьма, окутывая плечи,
и никого вокруг на три версты.

Встречай, — нас двое. Мы идём с дождём.
Жмусь мокрой псиной у закрытой двери.
Сомнения, затравленные звери,
бегут вперёд в твой сонный тёплый дом.

Я осенью, как на кресте, распят.
Холодная листва в оврагах жухнет.
Позволишь посидеть с тобой на кухне,
пока другие, помолившись, спят?
… показать весь текст …

Звёзд неприступная россыпь
Спряталась где-то вдали,
В поле бездомные росы
Тут же на травах зажглись.

В бликах качается ветер,
Солнце встаёт не спеша,
Женщина-мать на рассвете
Кормит в тиши малыша.

Спят ещё куры-наседки,
Дремлет взъерошенный кот.
Молча вдоль хлева соседка
С тяпкой идёт в огород.
… показать весь текст …

Здесь так много и часто говорят о мародёрах.
Грех, ну да, а главное, что есть на кого все стрелки перевести. Но если подумать, а в какой войне не было мародёрства. И 100 лет назад и 200 и 1000 лет назад, и главное, что мародёрствовали как и атакующие войска, так и обороняющиеся, только всё это каждый называл по своему.
И сейчас в этой войне всё так же, как было раньше.
Я конечно не приветствую всё это, но историю не перепишешь, так было, есть и будет.

Эти крахмальные сны
в лунной сорочке лет
словно бездомные псы
рыщут глазами след.

Щёлочный свет зеркал
сны не пускает в дом.
Лун молоко слакал
город голодным ртом.

Тощей ночИ кинжал
шторами застегну,
чтобы не видеть жал
стёкол по полотну.
… показать весь текст …

Ты в проёме из света… Весь мир за твоею спиной,
и оконная рама как ризой, и даже иконой.
Эти рыжие волосы, как ураган огневой, —
солнце щедро венчает тебя золотою короной.

Я смотрю, онемев, — из каких же библейских времен
этот взгляд волоокий, исполненный сумрачной неги.
За какие заслуги на пир я тобой приглашён,
кто ещё совершал до меня для добычи набеги?

Ты из мест, где хамсин разгоняет по кругу пески.
Я из белых краёв, называемых «дьявольский север».
Сквозь прозрачную блузку я вижу призывом соски,
а в руке, как залогом, бесценный трехлапчатый клевер.
… показать весь текст …

гулял по травам кнут, сбивая клевер,
подстёгивая время и стада,
да дудочка, наивна и стара,
баюкала коров в прохладном хлеве.

без цели свет тёк в тоненькие щели,
и закрывался волоокий глаз —
ловец закатов — он не первый раз
сражен истомой летней цитадели.

над брешущей в тревожном сне дворнягой
протопали отарой облака
в закут небес на дойку молока:
на Млечный путь его немало надо.
… показать весь текст …

Мой мир прорастает в пространство чужого дня,
и Бог наблюдает доверчиво, но ревниво.
Там серые тени… там нет для души огня,
и некому бросить спасением в сон огниво.

Там сонмы химер за спиной… их уже не счесть.
По пояс болото и больше не веришь в чудо.
И всё же надеждою робкой благая весть:
«Чуть-чуть потерпи… Это сон… И я скоро буду».

Провалы то в снег, то в горячий, как угли, бред.
Война меж душой опалённой и слабым телом.
Пугает мохнатостью красный до рези плед,
и чёрное солнце, смотрящее одурело.
… показать весь текст …

Село моё родное, тоскую по тебе,
Исхожены околицы и тропки.
Рассветы и закаты вы есть в моей судьбе,
Ещё бы соловьёв послушать звонких.
Наверное как прежде цветут сады опять
Едва лишь грозы приутихнут дальние.
Влюблённая девчонка мальчишку будет ждать,
А х! Как же сладко это ожидание!
Я снова вспоминаю, то было или нет,

Усыпано крыльцо весны цветами,
Лиловый аромат, в пять лепесточков цвет
И мы с такими светлыми мечтами.
Цвела для нас весна, цветёт ли так сейчас?
… показать весь текст …

Неба сказочный чертог.
Над землею дремлет Бог,
Кто-то выжил, Он не смог.
Но плоть всегда слаба.
И танцы на гробах
Предполагают, что за смертью нет суда.
Робы шьют не из парчи,
Их не носят «ильичи».
Умный ворон промолчит,
Что видит дальше всех…
И чей-то плач, как смех,
На изнанке равнодушия — беда.

Дневники горят в огне,
… показать весь текст …

С лёгкой душой возвращаюсь в покинутый дом.
Сливы засохли, обои поблёкли и пылью
окна припудрены… Ночь любопытным зрачком
смотрит… и дышит в лицо голубою полынью.

Ключ на виду. Он для всех, а хранителем гвоздь
над косяком, — постарел под ветрами и стужей.
Я и сама здесь незваный на трапезу гость,
значит привычно пожарить картошку на ужин.

Года уж три как не точен зазубренный нож.
Цвет половиц, словно скошено поле пшеницы.
Но за беспамятство самый суровый платёж —
мрачные лики, огарки свечей на божнице.
… показать весь текст …

Рассвет распахнул перед нами все окна во двор,
Зелёные травы качнулись от вздоха лучей.
Признаться, не знаю, о чём будет наш разговор,
Я просто во власти твоих безупречных очей.

Чай с долькой лимона и шлейф многолетних цветов.
Глоток за глотком пьём из чаши одной на двоих,
А может, и вправду всё утро побудем без слов?
Оно, как ни странно, и ветер сегодня притих.

И если, что надо сказать мне, безмолвно скажи,
Я просто пойму по губам всё, что нужно понять,
И так же отвечу, коль спросишь, про время и жизнь,
И то, как с тобою легко мне о чём-то мечтать.
… показать весь текст …

Рыжекосая… шла бесстыжая
Губки бантиком, грудь вперёд!
Ох, такую вряд ли обижу я,
Смотрит девице вслед народ…

А она идёт, будто павушка,
С ней кому-то так повезло…
Косы рыжие… и мне кажется,
Колосится рожь за селом.

Будто тех времён отражение…
Подоткнула юбку — подол
Эта девица без зазрения,
Жито с радостью жнёт серпом.
… показать весь текст …

Я отброшу полог одеяла,
Кто-то свечку зажёг у стола.
Я спрошу у свечи: где гуляла?
Что тропинку найти не смогла?

То ли ветер распугивал тучи
И швырял в меня горсти песка,
То ли с неба звёздою падучей
На меня навалилась тоска.

И пошли, одиноки и пьяны,
Вспоминая податливый стан,
По станице гулять атаманы.
А под мухой любой — атаман.
… показать весь текст …

Как холодно в простуженной столице,
Как неприветлив май, угрюмы лица.
Спешит толпа в прохладный зев метро,
А мужики с утра спешат в бистро.

В глазах тоска, ни злости, ни сомнений:
Война нужна, не может быть двух мнений,
Когда твой дом от бомб прикрыт кремлём
И можешь ты за газ платить рублём.

И твой сынок сидит за партой в школе,
И муж с бутылкой весь в своём футболе,
А где-то там, в далёкой стороне,
Дома сгорают в яростном огне.
… показать весь текст …

Двадцать первый век. В подполье,
на околице Донецка,
при свече рисует Поля
то, что дорого для сердца.

Вжался кот в коленки Поли
(под землёй — могильный холод).
Рядом корчится от боли
дед, былой страны осколок.

Тихо молится за мужа
мать её, Елизавета,
тщетно скрыть пытаясь ужас,
призывая силы света…
… показать весь текст …

Чистого спирта до самого края в стакане
Враз- и забыть то, что гложет меня изнутри.
В бездну всё слить и надеяться, что не обманет
Снова судьба, перед носом врата отворив.

Тянет за ветром, и ноги идут в неизвестность,
Где по краям зеркала с направлением в ад,
И фонари, как назло, здесь стоят неуместно,
Не освещают мой путь ни вперед, ни назад.

Значит, опять, как и раньше, без крика: «Спасите!»,
И не страшны мне преграды из дьявольских скал.
Да и не надо смотреть на меня, отвернитесь,
Я ведь иду… ну, а значит, ещё не устал.
… показать весь текст …

Для ярких зрелищ не пришёл сезон —
пылится алый плащ для новильеро*.
В Ламанче есть неписаный закон:
молчание для пик и для тореро.

Тоскуют Анны, скучен Дон-Жуан…
Его ли место за пределом сцены?!
Вся жизнь — игра. Бог допустил изъян,
не по таланту назначая цены.

Лишь Дон Кихот привычно на коне, —
безумцам жанром писано геройство.
Томится Дульсинея при луне,
вселяя Дон Кихоту беспокойство.
… показать весь текст …