Нас время-рефери на ринге жизни рассадило по углам,
Устали руки, глаз заплыл под рассеченной бровью,
И полотенцем белым помахать давно бы надо было нам,
Но покраснело в алый цвет оно, насквозь окрашенное кровью.

В тьме ночи долгой и в теченьи света быстро пролетающего дня
Меня терзает мысли горькой яда жало,
Как жаль, что чем существование твоё давно уж стало для меня,
Моё существованье для тебя не стало.

Поцелуй мой бутончик любви,
Для тебя он готов распуститься,
Ведь Весна для цветка моего — это руки твои,
Его стебель к тебе так стремится.

Я был рождён в Февральские метели,
Когда ещё не стихли отзвуки войны.
С тех пор года, как птицы, улетели
В туман забвенья безвозвратной пелены.

Но иногда вечернюю порою
Страницы детства оживают давних лет,
Из них любую наугад открою,
И вижу мальчика, глядящего мне вслед.

Не уповайте на мечты,
Чтобы избегнуть пустоты,
Когда не сбудутся они.
Чтоб не текли за днями дни,
Унылые как серый дождь,
Чтоб были силы превозмочь
Боль, что из ночи в ночь,
Сны будет наполнять тоской,
Не принося душе покой.
**********************
Не уповайте на мечты,
Чтобы избегнуть пустоты.

Ещё не наступил метелью опоясанный Февраль,
Ещё так далеко до наступленья праздника Любви,
Но пусть растраты чувств сердечных будет нам не жаль,
Пусть в Январе поют в душе без умолку шальные соловьи.

Тем, кто по жизни стайер,
Тем, кому чужд был испуг,
Сил сохранить желаю,
На самый последний круг.

Рождают времени теченье и размер пространства,
Хоть жизнь так коротка и без того, непостоянство.

Мир не из счастья весь соткан,
Жизнь — не на поле цветы.
Время придёт, своим фоткам,
Будешь завидовать ты…

Сердце влюблённого не лжёт.
Оно полно любви, что не умрёт.
Моя любовь слепа, но сердце моё плачет,
В глазах моих ты видишь слёзы — знай что это значит…

Крик любящего сердца — он не громкий,
И посторонним голоса его не слышно.
Его понимают только те, кто испытывают то же чувство,
Те, кто знают, как любовь может быть жестока.

Ты сказала, что можешь ощущать чувства людей,
Что ты слышишь правду среди шума суеты.
Почему же ты не слышишь мой крик о любви,
Который катится волной от меня к тебе?
… показать весь текст …

Когда заходит солнце в междуречье Тигра и Евфрата,
В объятья темноты покоя отдаёт себя столица Халифата.
Ночь опускается на утомлённые жарою улочки Багдада,
Где шпили минаретов стройных отражают хладный свет луны,
Прохлады свежесть бриза навевает неги наслажденья сны.
Там оживают сказки, те которыми пленяла Шахриара Шахрезада:
Фантазий «Ночи тысячи одной» плоды пленительного сада.

Выпадаем мы из жизни,
Как отстрелянные гильзы.
И родИлись на свет сей на кой мы,
Где так выпасть легко из обоймы?

В году Свиньи найдётся грязи,
Но лучше пусть не с нами в связи.

Милая, нежная, славная,
Как в поле берёзка растёт,
Будь же моей Ярославною,
Что не забыла и ждёт.

Год завершился — до поры дожить нам было милостью судьбы дано,
Когда тысячелетье третье, наконец, вступило в эру возмужания,
И за свои поступки мерой строгой, полною теперь ответственно оно
Без скидки снисходительной на подростковую неразвитость сознания.

Ну что вам пожелать на Новый Год?
Конечно, как всегда, здоровья, мира, счастья,
В достатке пребывать и не испытывать невзгод,
Чтобы в слова любви все превратилися проклятья,
Чтобы страна была крепка и процветал в стране народ.
Но, главное, хочу Вам от души сердечно пожелать я,
С самим собой в согласии весь год прожить, а не наоборот.

Меня публичный праздник, блин,
Всегда ввергает в тяжкий сплин.
На фоне смеха и веселья суеты,
Так больно знать, что не со мною ты…

Милый Кай, твоя Герда тебя не покинет,
Даже если сто тысяч раз «нет» ты ей скажешь в ответ.

Пусть грозит нам бедой королева,
Ледяных заполярных земель,
Ты Адам, я навек твоя Ева,
И в мороз, и в пургу, и в метель.

Милый Кай, твоя Герда тебя не покинет,
Даже если сто тысяч раз «нет» ты ей скажешь в ответ.

Я пройду за тобой все дороги
Через горы, пустыни, моря,
В кровь мозолей собью свои ноги
… показать весь текст …

После того, как гадкий утёнок превратился в прекрасного лебедя, он, не уставая, жаловался своему психологу о том, что он очень сильно травмирован своим несчастным уродливым детством, и что в своей душе он не перестаёт себя ощущать этим гадким утёнком.

Можно написать красивую песню без слов, но нельзя прожить красивую жизнь, если в ней не было дел.