в паутине всемирной, в одной из ячеек грёз, 
где плетутся узоры, как в бледном холсте окна 
на картинках, которые в ночь рисовал мороз, 
живёт маленький мир, дышит маленькая страна.
о, это сказочная жемчужина — частокол, 
непролазные дебри заблудших, уставших душ. 
как и в мире большом, там случается произвол, 
за великое часто стремятся представить чушь.
там зазнайки свои есть, дерущие вверх носы, 
окромя плагиата однако, не сотворив. 
и встречаются те, кто не видя совсем часы, 
всё слагают-п…