Бог отдал сына на смерть, для того чтобы мы хоть немного задумались о наших деяниях…
И зная это, люди еще больше грешат… уповая на всепрощающую милость Господню.

Понедельник — эхо выходных, чем громче их провел, тем тише отзвук…

Хоть одно в жизни сделала во время- вышла на пенсию…
везучая…

Не жди, ты, счастье на «печи», окно тихонько отвори
и первый лучик озорной твой день начнет вместе с тобой.
Коснется ветерок ладошки и по щеке, как лапкой, кошка
вдруг пробежится, озорной в глазах запляшет и весной
с пьянящим свежим ароматом заденет душу, как кантата
что будоражит нервы, слух, и от которой всё вокруг
звенит упругой тетивой и… вечный бой. И пусть по жизни
нам покой… всё чаще снится, чем реально…
Не надо свечек поминальных, сложивши руки тихо ждать.
А надо жить… творить… летать.
Ведь счастье не придет на «печь».
.А жизнь — игра, что стоит свеч…

Терпеньем Господь наделил от себя.
не стоит испытывать, даже любя.
И коль перегнул, знай, что женщина в гневе.
«ударит» в сто раз и точней и больнее…

Самые реставрируемые сооружения -это мосты…
сколько их уже «сгорело…»

Есть тип людей, зовут проныры…
что нос суют, во все-то, дыры.
и любопытство бьёт «ключом»…
кто с кем.когда.кому…почём.
И до всего-то, им, есть дело,
не важно… то душа, иль тело.
везде и всюду, вот беда.
Хочу сказать им — «Господа,
неровен час, ведь, прищемЯт.
не будет вам пути назад.
Останетесь, вы, ИЗВИНИТЕ,
без носа, словно сифилитик…»

Что я должна… родиться, коль зачали.
и жить лишь столько, сколько Бог пошлёт.
рожать детей, как женщины рожали…
растить и обеспечить им «полёт»…
Ещё должна, по жизни быть счастливой,
любимой быть, единственной родной.
А остальное… что красиво… не красиво
решать, простите, только мне самой…

Я всегда готова поделиться…
но не всегда есть чем.

Понедельник — день тяжёлый и цитаты так себе…
Вторник, это «право слово» — кашка, только на воде.
молочком запахло в Среду и цитатки, как к обеду,
грамм сто водочки с хренком… остальное…на потом.
тут Четверг уж на пороге, выражения не строги…
бега время не унять… надо Пятницу встречать…
сыты в пятницу цитаты, отшлифованы, прибраты…
ждут субботу… не дождутся… к ней на всех парах несутся.
а Суббота хороша… где-то тело, где душа,
заблудились рифмы, строфы… еле живы., но не плохи!
в Воскресенье — отходняк… нуууу, цитаточки -" нищяк"…
в норму все слова приходят и мечтают о работе…
Так неделя за порог… ну, а нам -то невдомёк…
Пишем мы под настроение, все свои стихосложенья…

Люблю субботу- это диво!
Кальмар, тарань и много пива.
Друзья, беседа, красота…
Ведь скоро лето и тогда…
Прибой солёный, озорной,
песок с ракушкой и водой.
Загар, веснушки, много света
так каждый день и до рассвета…

Теперь пара слов о негодующих дамах с формулировками из серии —
«опекать и заботиться о женщине — это прямая обязанность мужчин, пока не научитесь рожать сами вы должны помогать нам на каждом шагу»
и прочей откровенной женской глупости
Если мужчина не хочет заботиться о женщине, любить ее и опекать (без «должен», а по собственному желанию) — то это просто не его женщина.
Ну не любит он ее. А заботиться о каждой встречной, которая с пеной у рта требует помощь и опеку, только потому, что природа заложила в нее функции продолжения рода, просто не его проблема.

Какая душа — такая и магия…

Никому ничего не должна, виновата я только пред Богом,
потому, что у жизни дорога. холст небеленого полотна…
Где сумела, белила душой, ну, а где-то пятнала грехами,
не встречала всегда пирогами… а бывало, по Углям босой.
подставляла порою плечо… безнадёжно, бывала слепою,
и не только глазами лгала, смуту в мысли, брала на постой я.
Не должна… ничего, никому… лишь на, суд попаду непременно
вот тогда моя память мгновенно, выдаст всё… никуда не сбегу.
Никому, ничего не должна…
Завинила я только пред Богом.

Перепробовала десяток диет, пришла к выводу — не вкусно…

«Интеллигент» в седьмом колене,
под «принципы» идет настройка,
и не собака он на сене,
его всё тянет по помойкам…
Одень его хоть в белый китель,
парфюмом классным окропи…
на лбу написано- «ценитель»…
свиного рыла и брагИ…

Сижу… с тоской смотрю на вещи,
как будто сон, но только вещий.
Вот пара джинсов, батник, майка.
глазам не верю… я, хозяйка.
А ощущение такое, что покупала,
я не скрою… все маломерные размеры,
а может быть, при стирке село…
Задумалась.вожу рукой
ну вот нашла. предмет Такой …
О, прошлогодняя бандана,
и подошла -то, как ни странно.
от радости душа запела.
ну… не везде ж, я, растолстела.

Быть троллем… надо поучиться,
понятно… входит, не стыдится.
Плюёт на коврик у порога
и, что в говне по уши ноги…
его совсем не напрягает…
и типа, он, всё видит, знает.
И cамый умный и красивый,
хотя на деле — «мерин сивый».
С поникшей гривой и пипиской,
как у больной, бездомной киски.
Всё это плод воображенья,
судьбой побитый, невезеньем
Тролль ищет кто-же виноват,
что жизнь его лишь из преград.
… показать весь текст …

Ты стараешься быть мне и другом, и папой, и мамой.
Ты слезу утираешь… когда попадаю под дождь.
Если надо летишь, не смотря ни на что, телеграммой,
всё, как будто бы так, одного лишь, никак, не поймешь.
Я хочу просыпаться и слышать твоё лишь дыхание,
пить, заваренный чай из огромнейшей чашки твоей…
мне б глаза бы твои, да увидеть бы в них понимание.
и от счастья парить. между небом и грешной землёй.

Потеплело вдруг немножко, поснимала я, одежки,
поняла, что «песнь не спета», не нужна вообще диета!