Боже, как это все никчемно - никогда не случится «НАС». Как единства местоимений, только горсточка сожалений — все закончилось.
Свет погас.

«Всё будет хорошо» — лозунг какой-то нездоровый, надевает тоску от мысли, что пока всё плохо. Всё будет! И дай Бог веры, надежды, любви и мудрости… и капельку удачи :-)

Путь к сердцу мужчины лежит через ОСТАВЬТЕ ЕГО В ПОКОЕ.

Нужно поступать с людьми так, как они хотят поступить с вами, но прежде чем они успеют это сделать.

Вот же эти чертовы comeback’и — вроде бы любила-то навеки, вроде приписала человеку свойства полуангельских пород. Время ремонтировать Эдемы? Выйдет однобоко и не в тему: полную лицензию (не демо!) выкупил прошаренный народ.
Хочется высиживать драконов… только по житейскому закону, это и не катит, и не гонит в случае бескрылого отца. Ленные владения соблазна выглядят смешно и безобразно. /Равно, как заслуженные казни требуют банального свинца/.
Хочется сопеть в его жилетку — мол, мы просто думали так редко, что себя самих загнали в клетку быта, разорвавшего струну. Только отговорки — это ветер; как бы он красиво ни ответил, все-таки не выношены дети, все-таки обрыв за криком «ну?..»
Хочется лететь на южный берег, только от безденежных истерик проще посмотреть совместно телек, дабы не срываться в волчий вой. Хочется ответить стае бывших…
…только не такую они ищут…
…только я не та, что смотрит выше.
Вот она, весна для не_живой.

Нельзя быть обладателем любви, можно стать только ее проводником.

Мир, облаченный в буквы — красивее. Сейчас на моем столе — половинка апельсина, лента кожуры, бокал пива, пепельница, зеленый карандаш и блокнот для записей. Обворожительно, правда? Выдохните: жуткий срач на моем столе, жуткий-жуткий срач…

Ежедневно мы убиваем наши лучшие душевные порывы. Вот почему у нас начинает
болеть сердце, когда мы читаем строки, написанные рукой мастера, и чувствуем,
что они словно выдраны из наших сердец, ведь наши собственные прекрасные
стремления задушены в зародыше, ибо нет веры в силы, ни дара различать истинную
красоту и правду. Любой человек, когда успокаивается и становится предельно
откровенным с самим собой, способен говрить глубочайшие истины. Все мы происходим от одного источника. Поэтому нет никакой тайны в происхождении вещей.
Мы все являемся частью творческого процесса, а, следовательно, все мы короли,
музыканты, поэты; просто нам необходимо раскрыться, обнаружить силы, спрятанные
в глубине нас самих.

Сентябрит, октябрит, январит…
Моя жизнь теперь этим отмечена…
Навсегда три печальные месяца
Заставляют вновь сердце сбоить…
Заставляют опять вспоминать
Всё что было с любимыми связано…
Что теперь вижу только прекрасным,
И слезами могу оживлять…
И пусть жизнь и идёт, не стоит,
Повернуть вечно хочется вспять её…
А она календарным проклятием
Сентябрит, октябрит, январит…

Кто пробуждает в нас понимание, тот возбуждает в нас и любовь

А я, как осень.
Не умею притворяться.
Раз опадать — то до последнего листа.

Если тебе не повезло — радуйся, другим это только предстоит.)

Прокачав свой неписаный статус от «малышки» до «dangerous woman»,
Я ничуть не гордилась цинизмом — но, ей-Богу, так проще дышать.
Каждый сам выбирает дорогу, регулируя уровень шума;
Если нам наплевать на баранов — им ведь тоже на нас наплевать.

Волчья стая не скалится в шутку. Раз прощают, то любят. Без фарса.
Но едва ли вожак мне расскажет, где граница дозволенных бед.
Да и тот, кто охотится рядом, не воинственный менеджер Марса,
А истерзанный фактами мальчик, потерявший надежду на свет…

Есть…
… показать весь текст …

Чем отличается детство от взрослой жизни? В детстве, падая, мы разбиваем свои коленки, а взрослея — чужие сердца…

Ушел в себя и-позабыл вернуться
Неважно стало-что во «внешнем мире»
В мое отсутствие продолжит он вращаться
В крови купаться и в дерьме и в жире.
И нет желания обратно возвращаться-
К бесцельной гонке, что по замкнутому кругу.
Со стороны смотрящий сразу замечает-
На клочья рвут бегущие друг друга.

Она редко играет в жертву: ей жертвенность не к лицу.
По субботам она красит губы помадой алой.
Рядом с ней и тебе, хулигану и подлецу,
Быть на сотую долю мгновения хочется ближе к раю.

Ты всегда ей грубишь, язвительно-сгоряча
Забывая о рамках, приличиях этикета.
Она видит в тебе разбойника-сорванца
Для которого разницы нет, лишь бы выплеснуть пыл свой где-то.

Эти грани хрупки, как хрупок фарфор, хрусталь.
Сам того не поняв, ты ищешь в ней все ответы:
У нее с поволокою грусти по вечерам глаза
Что, когда она счастлива, светлы, как в марте небо.
… показать весь текст …

«Любовница»… И смысл слова этого так прост и в тоже время очень сложный.
«Любовница»… Себе я повторяю вновь и вновь, от слова этого в душе так плохо и так тошно.
«Любовница»… Ведь слово это происходит от любви! Так значит ею быть не так уж пошло.
«Любовница»… Она мечтает о любви, ей, как и всем, о ней мечтать же можно?
И как всегда, порой ночной, когда подушка вся от слез сырая,
Уснуть не получается, лишь, думая о том, что ты не первая — вторая.
Что тот, о ком ты думаешь в ночи, проводит время не с тобой, а с нею,
С той, что по паспорту является женой и он, любимый твой, тебя сегодня ночью снова не согреет.
О, Боги, почему же в жизни происходит так?
Зачем встречаются нам те, кто не свободен?
Зачем мы любим их всем сердцем и душой
И статус просто любящей жены для нас, случилось так, не годен.
И каждая из нас мечтает лишь о том, чтоб тот, желанный, сердцу милый
Пришел и больше никуда бы не ушел, назвав единственной, любимой!

Эта девочка — бес /на бис по углям босиком, канкан/
Эта девочка — твой каприз, что захлопывает капкан,
Оголяя овал плеча, предлагая себя /ложись/.
С легкой нежностью палача до утра забирает жизнь.
Воскрешая из забытья поцелуем «тебе пора».
Эта девочка не твоя. Нет. Точнее твоя. Игра.
С репутацией на кону /в окружении зорких глаз/.
Эта девочка — утонуть. Но ведь ты выплывал не раз.
Правда там позволяло дно. А она — словно сто волчиц.
Этой девочке быть одной. Но так хочется приручить
То неведомое…
… показать весь текст …

умные речи подобны строкам, напечатанным курсивом…