Пристань сомненья.
Там правит разлука.
Тексты из тысячи строк
к нам возвращаются волнами звука,
памятью наших дорог.

Рейс повторится.
Волны в тумане.
Волны на тысячу строк.
На перекрестках любых расстояний
кто-то всегда одинок.

День пришёл сонливым ворчуном —
Дождь забыл и не раздёрнул шторы:
Беспрерывно тоненьким пером
В лужах холст расписывал узором.

Высунув язык, чертил круги,
Пузыри сажая в середину.
Видно, встал опять не с той ноги,
Расплескав по улице унынье.

Ветром выворачивал зонты,
На одежде оставляя метки.
Налетел на мокрые сады,
Яблоки сбивая с гнутых веток.
… показать весь текст …

Ни с кем не знакомлюсь, потому что у меня уже нет сил каждый раз рассказывать одно и то же.

Не царём должен быть человек у природы, а садовником!

В душе мир, покой и благодать, когда на все мнения плевать.

Разница между Богами и правителями слишком высока — Боги интересуются только вашими душами, но правители, удовлетворяются и вашими жизнями.

Мысли — они как люди, приходят в нашу жизнь и уходят, но если остаются, то остаются надолго.

Мечты имеют большой недостаток — редко сбываются.

Чем больше мы мним о себе, тем глупее пишем.

В моей печали
на мгновение замерли вЕтры
и волны моря накрыли
мои мысли…
забытой песней из глубины небес.

Люди, которые любят одиночество,
дорого заплатили за дружбу с кем-то.

Принцесса прекрасная прелестей павы
Просила просинец подчас под Полтавой.
Петр принцессу проигнорировал
По прериям партию Петр переигрывал.
Принцесса позарилась прямо предвзято,
Приврала пановьям про Петровы палаты.
Паны принцессе подали порядком.
Перепорол пановей Петр по пяткам.
Потом приказал пристрелить пановей.
Пушечный порох поджег поскорей.

9 мая 2023 года.

Никакому мужчине не захочется иметь жену, которой не восхищаются другие мужчины. Но каждый мужчина хочет, чтобы его жену не получил никто другой.

В стремлении убить врага любым способом, можно породить еще еще более страшную суть, поэтому война это не только сражение, но и борьба компромиссов.

Сияют росы
и утренняя звезда
встречает зарю…
её драгоценный луч
приник к нежности цветка.

Все наши жизни — это бесконечный путь
Идем, идем, дороги этой нет конца и края.
И нет значения тому: ты умерла или живая
Ведь главное — Кто ты, себя не позабудь.

Одна, всегда одна и по-другому не бывает
Уж так устроен человек и век его такой.
Попутчики меняются, прощаются с тобой
И ты идешь и говоришь, что время так играет.

Пытаешься всё вспомнить и понять. Все лица
Мелькают в голове, ты говоришь сама с собой.
И бесконечный путь так незаконченный тобой
Там на задворках памяти волнует и кружИтся.

Жить без любви — какая роскошь!
Без нервов, глупостей, страстей…
Не ждать предательства, подножки…
Не брать сердечных крепостей…

Жить без любви — какая прелесть!
Упасть на бархат дремоты,
Не верить звонкости капелей,
Не видеть первые цветы,

Считать влюблённость полным вздором,
Фантомом, мыльным пузырём,
Совсем не ведая, что вскоре
В любовь, как в омут, упадём.

Слава Богу, боль не длится вечно —
Всё утихнет в свой черёд и срок —
И в кармашке сумочки сердечной
Боль себе отыщет уголок,
Чтобы жить там долго тихой мышкой,
Вспоминать о прошлом шепотком.

Я сменю работу, стиль и стрижку,
Буду ладить с мужем и котом.
Много лет пройдёт… однажды ночью
Боль вернётся, сбросив дремоту.
Рухнет мир, такой простой и прочный…
«Я любила!» — крикну в темноту.

Горят, извиваясь, чернильные строчки,
Огонь пожирает исписанный лист.
Слезой на поленья стекаются точки
Оплакав героев за дымом кулис.

Писатель сегодня — судья и вершитель,
Бросает романы в открытую печь:
Огонь — это лучший редактор и критик,
Вот если бы словом так душу зажечь!

Пылают стихи королевы-бродяги*.
Свидетели только камин и Нева,
Какою опасной быть может бумага,
Где пишутся кровью святые слова.
… показать весь текст …

Жизнь — золотая гиря, которую мы пилим до самой смерти, а воспоминания — ее опилки.