Свобода приходит нагая,
Бросая на сердце цветы,
И мы, с нею в ногу шагая,
Беседуем с небом на «ты».
Мы, воины, строго ударим
Рукой по суровым щитам:
Да будет народ государем
Всегда, навсегда, здесь и там!
Пусть девы споют у оконца,
Меж песен о древнем походе,
О верноподданном Солнца —
Самодержавном народе.
1917

Числа.(???
Я всматриваюсь в вас, о числа,
И вы мне видитесь одетыми в звери, в их шкурах,
Рукой опирающимися на вырванные дубы.
Вы даруете — единство между змееобразным движением
Хребта вселенной и пляской коромысла,
Вы позволяете понимать века, как быстрого хохота зубы.
Мои сейчас вещеобразно разверзлися зеницы:
Узнать, что будет Я, когда делимое его — единица.
1911, 1914

Жила — поживала когда-то большая семья.
Настала пора переезда в иные края.
Когда же мешки с барахлом потащили во двор,
У взрослых с детьми разгорелся нешуточный спор.
И «против» и «за» раздавались у них голоса —
Везти или нет им с собою дворового пса.
А тот, чьих зубов опасался бессовестный вор,
Лежал и внимательно слушал людской разговор.
«Я стал им не нужен… Зачем притворяться живым?»
И больше не поднял с натруженных лап головы.
Спустя поколение снова настал переезд
На поиски более щедрых и солнечных мест.
И бывшие дети решали над грудой мешков
— Везти или нет им с собою своих стариков.

В споре легко обидеть и тем самым умножить в мире неправду.

Сделав добро — забудь, получив — помни.

Отчего не ходить в походы,
И на подвиги не пускаться,
И не странствовать год за годом,
Если есть куда возвращаться?

Отчего не поставить парус,
Открывая дальние страны,
Если есть великая малость —
Берег родины за туманом?

Отчего не звенеть оружьем,
Выясняя вопросы чести,
Если знаешь: кому-то нужен,
Кто-то ждёт о тебе известий?
… показать весь текст …

Душа моя затосковала ночью.

А я любил изорванную в клочья,
Исхлёстанную ветром темноту
И звёзды, брезжущие на лету
Над мокрыми сентябрьскими садами,
Как бабочки с незрячими глазами,
И на цыганской масленой реке
Шатучий мост, и женщину в платке,
Спадавшем с плеч над медленной водою,
И эти руки, как перед бедою.

И кажется, она была жива,
Жива, как прежде, но её слова
… показать весь текст …

Свежего воздуха вдох, мыслей ненужных выдох. Мир наш не так уж плох, просто в нем нужно видеть светлое среди тьмы, доброе среди скверны, друга среди толпы, преданных сквозь неверных.

В нашем мире большом, на Земле человека,
Все понятья сплелись, наши судьбы дробя…
Кто придумал девиз двадцать первого века —
«Каждый сам за себя. Каждый сам за себя»

Каждый сам за себя — и отравлены реки,
Каждый сам за себя — исчезают леса…
И уходит от нас всё что было вовеки…
Скоро в прошлом останутся птиц голоса…

Каждый сам за себя — переполнены «нары.».
Каждый сам за себя — и пустеют поля…
Каждый сам за себя — и бушуют пожары!
Содрагается в муке планета Земля!
… показать весь текст …

Уходит лето

А лето наше вновь уходит,
Хоть небосвод высок и чист.
И осень по тропинкам бродит,
Срывая первый жёлтый лист.

Уже длиннее стали тени
У погрустневших тополей.
Всё меньше сладостных мгновений,
Короче ясность тёплых дней.

Ещё чистейшим перламутром
Блистает на траве роса.
… показать весь текст …

Как белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье.
Я не могу и не хочу бороться:
Оно — веселье и оно — страданье.

Мне кажется, что тот, кто близко взглянет
В мои глаза, его увидит сразу.
Печальней и задумчивее станет
Внимающего скорбному рассказу.

Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в мое воспоминанье.

За удачей наступает невезения черёд.
Не горюй, коль нет удачи,
Не ликуй, коль повезёт.

Год уносится прочь! Вообще-то я собирался в высшей степени образно и мудро пожелать тебе счастливого Рождества, благословенного Нового года, целую кучу добра и т. д. и т. п. и все это принарядить красивыми метафорами… ну, ладно, возьмем водку. Она, по крайней мере, чистая! Я выпью чистой водки за тебя 31-го. Только ее, ничем не запивая, уставясь в морду Ориона, в костюме и маске, и даже за каменным столом Равика, я выпью и скажу: «Благословенные годы! Благословенная земля!» Отсюда, мадам, я четырнадцать лет назад (четыр-рнадцать лет-т! при фюрере!) писал Вам любовные письма! Салют! Спасибо!

Стынет кофе на подоконнике… в маленькой белой чашке…
Можно пить маленькими глотками, по чуть-чуть, не обжигаясь,
ощущая губами тонкий край фарфора.
Окно открыто в сад. Сумерки. Раннее утро… Запах свежести.
Суетится какая-то птица, что-то клюет на ветке вишни…
А я, глядя на просыпающееся небо, думаю о кусочке безе-торта,
который остался от вчерашнего десерта…
Но ранним утром особо ничего и не хочется… из еды…

Неописуемое счастье мелочей…
Глаза. Взгляд. Руки… Улыбки, даже сквозь сонные лица…
Вдох-выдох… Живу дальше…

Анализировать прошлое, вернее — дурное в прошлом, имеет смысл только в том случае, когда на основании этого анализа можно исправить настоящее или подготовить будущее.

Не жди разрешения раскрыть свою уникальность.
Твоя истинная суть — драгоценность, которую мир жаждет увидеть.

Не проси согласия на полёт.
Небеса распахиваются перед теми, кто дерзает мечтать.

Не сомневайся в праве своего сердца гореть.
Мир ждёт твоего света, и только ты решаешь, сиять ли ему.

Твоя способность творить чудо заложена природой,
летать дано судьбой, небо открыто тем, кто верит себе.

Если бы июнь был цветком, он, несомненно, был бы пионом!
Аромат пиона — сама беззаботность лета! Вдыхаешь — и хочется жить.
Этот цветок немного капризен, как, впрочем, и непредсказуемая июньская погода.
Он распускается медленно и вальяжно, словно лето, не спеша вступающее в свои права. Как и лето, пион невероятно красив и фотогеничен.
Пион быстро отцветает. Как и июнь, к сожалению, который пролетает незаметно, но оставляет после себя целую сокровищницу ярких воспоминаний, согревающих душу долгими зимними вечерами.

Так что да, июнь — это пышный и великолепный пион во всей своей красе!

Пионов запахи… И звуки
Свирели… Где-то в глубине.
И тянешь… Тянешь руки, не…
Не прикасаясь. И спасаясь
Не на поверхности. На дне.

Идёшь на звук неуловимый,
Но точно чувствуешь — родной,
Свирельки, розовой из детства,
У океана бьётся сердце.
А рыбка рядом… И незримо,

Как будто голос за спиной,
Тянусь… — Ну что тебе ещё?!.
… показать весь текст …

Давным-давно, еще до появленья,
я знал тебя, любил тебя и ждал.
Я выдумал тебя, мое стремленье,
моя печаль, мой верный идеал.

И ты пришла, заслышав ожиданье,
узнав, что я заранее влюблен,
как детские идут воспоминанья
из глубины покинутых времен.

Уверясь в том, что это образ мой,
что создан он мучительной тоскою,
я любовался вовсе не тобою,
а вымысла бездушною игрой.
… показать весь текст …

У бедной твоей колыбели,
еще еле слышно сперва,
рязанские женщины пели,
роняя, как жемчуг, слова.

Под лампой кабацкой неяркой
на стол деревянный поник
у полной нетронутой чарки,
как раненый сокол, ямщик.

Ты шел на разбитых копытах,
в кострах староверов горел,
стирался в бадьях и корытах,
сверчком на печи свиристел.
… показать весь текст …