Я не забыл всё то — что было,
А просто положил в архив.
Чтобы на сердце не давило,
Всё то — что цели супротив.

Он хотел подарить ей мир. Его мир, который был для него привычен и он его любил. Возможно, даже сильнее, чем любил ее. Он честно старался показать красоту своего мира, хотел чтобы она оценила и полюбила его.
Но его мир был чужим для нее. Она не была там сама собой, хоть тоже очень старалась его полюбить. Старалась для него…
Так сложно все.
Для нее и для него.

Читаю стихи у подруги в ВК,
И верю, не все же про автора.
Бывает кричащей её строка,
Слезами, порой заплакана.
А в описании личных дел,
Есть ожидание горечи.
Стой, всему же бывает предел,
Зачем ты сама пророчишь их?
Улыбок много, не спорю, да,
И много счастливых ноток,
А в ожиданиях, вдруг, беда…
Зачем же? Не будь пророком!
Кажется мысли сложно менять?
Может. Но всё же можно.
… показать весь текст …

То, что мы теряем, ценится во сто крат дороже того, что приобретаем.

Не до конца доигранная предыстория, искажает события в будущем.

В любой женщине два противостояния, страсть и нежность.
И только тот мужчина, что покорит первую, получит в подарок вторую.

Когда отношения заходят в тупик, острые углы режут по сердцу.

Не всякий долг платежом искупить можно.

Гордость избавляет нас от оправданий, но лишает открытой чувствительности.

Ты говорил мне, что единым целым,
а сам разменивался по мелочам.
Прости, что лицемерить не умела,
любила сердцем, не подстраиваясь тут и там.
Хотела искренности, слов от сердца,
а не расчётов, в повседневной суете,
ты обещал, что сделаешь счастливой,
но обещанье не сдержал, оставив в пустоте…

Свобода мстит одиночеством.

Невозможно постичь настоящую любовь, не переступив через собственную гордыню.

Пусть не всегда мы попадаем в такт,
но если искренне от сердца,
дорогого стоит.
А тот, кто не дослушав, рьяно спорит,
останетсяся с самим собой и даже попадет в просак.

Последняя попытка на разрыв души,
последний не сожженный мост на переправе сердца,
и как бы не устали все от фальши и от лжи,
последний раз…
Быть может хватит сил, чтобы душе своей согреться.

А он не плачет по ночам, ка ты,
он спит спокойно, в наслаждении свободой.
Так, что ж ты глупая теперь ни с кем не перейдёшь на ты,
не в чём не видишь смысла, лишь шагаешь мимоходом.
Винишь себя, хоть в чём сама и не поймёшь,
увы былое зачастую бремя,
лишь разобраться бы, где правда, а где ложь,
ты всё
поймёшь сквозь боль потерь спустя лишь время.
И, ка бы не была жестокой к нам судьба,
но многое дано увы нам в испытание,
пусть за воротами прощанья пустота,
все ж лучше, чем в любимом взгляде разочарование

Скромность, прекрасное украшение женщины, если оно не единственное.

Путь из сожалений укладывает дорогу в будущие надежды.

Порой без смысла, разговоры ни о чем,
но с умным выражением лица.
А если промах, то, как буд-то не причём,
уходят в никуда, где нет начала и конца.

После расставания, тот, кто не любил, оправдывает себя, тот, кто любил, оправдывает того, кого любил.

Ищу в потоке тел и лиц
я душу, чтоб навстречу мне была открыта.
Быть может как моя, когда-то и была разбита,
но не закрылась на одной из прожитых страниц.