«Затянувшаяся дискуссия означает, что обе стороны не правы.»

Смотреть в будущее лучше, чем мечтать о прошлом.

«Вся наша история — вымысел, с которым все согласны».

Как жалок шут на троне короля, как глуп народ, который то позволил.

Зеркало это мой лучший друг, потому что когда я плачу оно никогда не смеется.

Утро. Адаптируйся или умри.

Удивительно, что может сделать один луч солнца с душой человека…

Разум — подлец, оправдает что угодно!

Ну посмотри: дышать опасно, летать рискованно, есть чревато, словом, специалисты жить не рекомендуют.

Поэтому человек так любит переезды. Потому что в пути
находишься между тем, что было, и тем, что будет.
&

Ни одна жена не встретит вас так, как собака.

Вынести мусорное ведро — 3 минуты.
Пес встречает так, будто ты после амнистии!
&

Завтра будет лучше, чем вчера!
А нет, завтра ПОНЕДЕЛЬНИК.

Пусть лучше — трудный понедельник,
Чем ничего и никогда,
И будут пусть все дни недели
Сегодня, завтра и всегда.

Сидят в баре три мужика и хвастаются друг перед другом.
— Я вот — рыбак. Нет, я рыбу не люблю, но сам процесс…
— А я — охотник. Нет, мне дичь не нужна, но сам процесс…
— А у меня 36 детей…
— ???
— Но сам процесс…

Ты знаешь, осень, она такая —
Грустинку бросит тебе, и к чаю
Промозглость ночи. Дождей печалью
По листьям пишет. И причащает:

Прозрачным небом, туманом спелым
И утром… Утро рисует мелом.
Вдруг захандрила — штрихи-дождинки —
Все монохромно, минималистски.

И в серой грусти чуть слышно — Здравствуй —
Твои приветы… Настойка счастья,
Сезам на сдобе румяной, хрусткой —
Возьмёшь? Попробуй. С луной вприкуску.
… показать весь текст …

Так хочется рока, но струны играют блюз.
Февральская ночь тихо трогает за душу пальцем.
Не надо, февраль, я туда никогда не вернусь…
А он мне ответил: «Ты будешь туда возвращаться…»

Ты поправишься, боль поместив в папку «Прошлое»,
Ты полюбишь бездомный ноябрь и серый туман.
Жизнь откроешь с вопросом: «А что там теперь, под обложкою?»
И примеришь влюбленностей новых цветной сарафан…

И декабрь поскребется тихонько в окошко снежинками,
И озябшему сердцу протянет бокал божоле,
Тает прошлая боль, в сердце ставшая острыми льдинками,
И захочется утром пройтись босиком по траве.

Небо осени пишет дождями записки
И по лужам пускает. Свои корабли
Отправляем в ноябрь — ни далеко, ни близко,
С посекундной оплатой по трафику. Шли
Туманы из самого лёгкого пуха —
Из несбыточных грёз и предутренних снов,
Из последних надежд… Искусница-пряха
В нить вплетает молитву. Острослов записной
И немножечко мачо — сладкий ноябрь —
Раздевает природу. Серебро нежных струн…
Багровеет рояль, элегантный, как Prado,
В ноты бережно прячет её красоту.

Улетаю в любовь. не беру я обратный билет.
Снова ветер докурит до фильтра мою сигарету…
Не на каждый вопрос нужен точный и верный ответ.
Просто жизнь. Просто август и сладкое лето…

Мы погибаем только от рук любимых,
Но, продолжая с жизнью кружиться в вальсе,
Ломаем внутри промерзшие глыбы, льдины
И выбираем быть, а не казаться.

Мы можем почти что вечно томиться в клетке
Из старых обид, потерь, разочарований.
А можем поверить, что мир этот все-таки светлый
И шить паруса из алой шелковой ткани.

И жить на причале, опять ожидая Грея.
Свобода воли, помнишь? От нас зависит.
Хоть Рубикон со временем не мелеет,
Мы переходим по тропке звонков и писем
… показать весь текст …