Барахтаются листья, как бельё
На бельевой [берёзовой!] верёвке;
Зачем ты, осень, сбросила пальто?
К чему, скажи, такие рокировки?
Неужто, ты так запросто отдашь,
Припудренную инеем медянку?
И птиц на ветках перьевой плюмаж,
Украсивших собой автостоянку?
Ты — спутница таинственной души
У русского на уровне ген-кода.
Так в Болдино рождаются стихи,
А там, прости, нет выхода и входа;