Преодолела сотни миров.
Нас позабыть — не смея!
Грела ладони у разных костров,
В толпах людских немея…

Искорку в Сердце тебе несла
Бережно, не сгорая.
Кем я тогда для тебя была?
Дочерью самурая…

Древний Дракон обратится в пыль!
Рушится мир Обмана!
Небыль всё это, а может: быль —
Знает моя катана!
… показать весь текст …

По сути, мир существует там, где существую я:
я — это разом начало и точка для бытия;
нет, я не много беру на себя, но если представить здраво,
то мир вокруг нас — не более чем оправа.

При этом, мир начинается там, где существуешь ты,
правила жизни, в целом, понятны вполне и просты:
ты — это целый мир, который вне моего,
и я хочу познать и ощутить его.

И, подводя черту, мир начинается там, где мы
находим друг друга — свет отделяя от тьмы,
там, где на каждый инь находится ян,
… показать весь текст …

Речь не о том, чтобы спать с тобой, или жить с тобой —
но о том, чтобы быть с тобой;
чтобы встречать рассвет, провожать закат, наблюдать прибой,
стирающий наши следы на песке,
чтобы по-детски смеяться, случайно столкнувшись лбами,
и касаться, будто боясь потревожить, губами
к тоненькой синей жилочке на виске,
чтобы мы умели общаться словами, взглядами, жестами, снами,

и чтобы нам всегда хотелось быть только нами.

Речь не о том, чтобы быть собой, или не быть собой —
но о том, что себе не прикажешь: «отбой»;
так будешь нести себя на себе, перед собой, за собой,
… показать весь текст …

Так от случайного фотоснимка
нежность выворачивает наизнанку.
Всё нам думалось: сохраним-ка
наше прошлое — так ковыряют ранку,
и не боль, а такое, знаешь,
сладострастное чувство:
чуть жжёт, чуть ноет;
и не жизни лишает — сна лишь,
и под левым — немного пусто,
но живое, оно живое.

Да, живее погрязших в быте,
да, живее до дна испитых.
Ну признайся, что не забыть тех,
… показать весь текст …

Говори со мной, говори о счастье и горести,
говори со мной бесконечной повестью,
пока не взлетел самолет, пока не дрогнуло тело поезда,
не погасла звезда на севере,
горизонт не растаял в дрожащем мареве,
говори последней листвой на дереве,
говори беззвучием понимания.

Говори со мной —
так правдиво, чтоб даже боязно,
пусть этот случай не вписан в полис, но
голос твой лечит не хуже прополиса,
так что выберусь, оклемаюсь, выстою,
только говори со мной —
… показать весь текст …

Со временем всё забывается,
остаются мелочи, в общем-то:
ямочки там, родинки, тоненькие ключицы.

Остальное не помнится ни черта,
да и нужно всё это было,
чтобы истине простой заучиться:

никакой любви нет важней, чем та,
что смогла с тобой приключиться.

Те, с которыми что молчать, что говорить,
достаешь сигарету, а зажигалка уже горит,
допиваешь, а уже протягивают, чтоб долить;
им не требуется объяснять ни что болит,
ни по кому болит;
и соврал бы, да что соврешь им, когда весь вид
мой красноречиво правду им говорит,
как они — обижаясь и злясь временами —
продолжают меня любить;
и я чувствую, как между нами
тянется, теплится, бесится, бьется,
натягивается до предела, но никогда не рвется
живая нить,
из всего, что имею — именно это стоит хранить…

Главная черта близости — не слияние двух похожих миров в один, а в расширении мира одного за счёт непохожести другого.

Временами
хочется тихо
свернуться до точки
и сладко заснуть
в розовом небе
улиток

Ночь
заполняет небо
печалью солнца…
выжженная земля
раскалённее лавы —
невыносимо больно
ступать по дороге
звёзд

Когда полнейшая
беспомощность созреет
рождается железный
человек

Не нравится играть в чужую игру по чужим правилам — не играй, придумай свою.
Но, свою игру со своими правилами придумать не сложно, сложно заставить других играть по твоим правилам.

Избыточный гуманизм по отношению к врагам приводит к повышенной смертности среди друзей

…Не могу я от вас отказаться.
Я вас сам выдумал. На вас же глядя…

Я хочу растопить все льдины
И согреть этот воздух мая.
И поверь, это будет красиво,
Потому что любовь живая.

Не страшны ей косые ливни
И холодные вихри разлуки.
Она праведна и всесильна,
Оберег от тоски и скуки.

Она радость, покой и счастье,
Смысл жизни и чувств стихия.
За твоё короткое «Здравствуй!»
Отдала б все свои стихи я.

под песни дождя
долгожданное лето
открыло сезон…

Звонкоголосые птицы под окном
будят во мне радостные чувства…
И песни души льются теплым дождем…

Легкое стакатто,
как молоточками
нежно по душе,
как он будоражит дух…
веселый, озорной дождь!

Начинающим этого никто не объясняет, что, как показывает практика, до зарезу необходимо. Обычно начинающий чистосердечно считает, что раз он уже зарифмовал текст, то последний автоматически стал поэзией, а сам рифмопроизводитель поэтом. Но это самообман.

Что же такое поэзия, а что — нет?

Одинаковые определения первой дали Пастернак и Маяковский.
Маяковский: «Поэзия — вся езда в незнаемое», а сам процесс описал так: «В грамм добыча, в год — труды. Изводишь единого слова ради тысячи тонн словесн…
… показать весь текст …

По сути ведь, счастье, как философская цепочка, где каждое ее звено закручено в спираль, вплетенное годами.
И эти гибкие, прочные звенья,
состоят из веры, силы духа, доброты, милосердия, сопереживания, искренности и тепла.
Такая цепочка уже не разорвется, она становится талисманом жизни.
Настоящее счастье светится и в глазах,
где эти глаза замечают красоту во всем и в людях, и оно не подкупное.
Такой талисман нужно носить всегда.
А если цепочка счастья из фальшивых звеньев, то она, в конце концов разорвется и рассыплется по ветру.
Все ненастоящее теряет вес и становится пустым и ненужным.

Ты особым знаком отмечена,
Но сейчас мы без прежних имён,
Без одежд и без ран незалеченных,
Под покровом алых знамён…