Если есть она — высью бездонной
Словно море течёт в облака…
Я рекою вхожу в это море,
И дышать не хватает глотка…

Когда наступит час последний разочарованья
В былых друзьях и ценностях былых,
Наступит время честного признанья —
Ты сам же допускал к себе таких.
Освободись! И цепи брось подальше!
Как жаль, что другом сам себе ты не был раньше.

Когда все унесет ветер, ты забудешь мой запах … И я буду простым человеком, одним листом из твоей жизни …

Когда с небес слетает благодать,
Когда неудержимо тянет ввысь,
Отбрось с себя земное осуждать,
И вечною молитвой помолись.

Свои грехи ты собери в мешок,
Его серебряною ниткой завяжи.
Костёр ты разожги под образок,
В огне очистись и грехи сожги.

Пускай сгорят твои стихи- вирши;,
Твои желанья и прошедшие дела.
Очищенной, к воде ты поспеши,
Смой, что не сгорело там дотла.
… показать весь текст …

Если волк сыт, он не погонится за вами, а некоторые люди наоборот, когда они сыты, им хочется вас съесть. Это природа такая…

Мать любимой женщины и тёща — это два совершенно разных человека
*************************
Примечания:
«Соседской теще на шестидесятилетие можно подарить книгу: «Как прожить до ста лет»

Души струна тонка.
Лишь тронь слегка.
Заплачет, или запоёт.
Сама собой воздаёт.

эврика! это Ты!!!
воскликнуло сердце при встрече с тобой.

и мир наполнился красотой

Жизнь затевает игру в прятки.
В ней я ищу саму себя.
Чужая жизнь-чужие взятки.
Надеяться, себя губя.
Найдешь в себе-твоё по жизни.
И посягнуть не смеют уж.
Ищи в себе себя до тризны.
Жизнь предлагает-с ней не дюж.

я закрываю глаза.
считаю до ста.
вперед.

где-то в небе летит подорванный самолет.

и кто-то станет героем,
а кто-то не станет отцом.
жизнь (или бог?) удивляет настолько нелепым концом.

ведь кто-то за веру способен убить других.
и тот, кто создал все это — наверное, просто псих.

я закрываю глаза.
… показать весь текст …

Ты молчишь и всё молчит,
Только боль моя кричит.
Всё, как будто ожиданье
Не живёшь, а жизнь влачИшь.
Эх, не золото молчанье,
Если это ты молчишь.

до чего ж бывает мысль навязчива,
и с годами кажется всё чаще:
в тёмном прошлом больше настоящего,
чем в любом отмытом настоящем.

23 июня 2010 года в американской газете «San Diego Reader» была опубликована статья Патрика Догерти о молодом виде спорта — шахбоксе, где в нечётных раундах соперники играют в быстрые шахматы, а в чётных — боксируют. Победа достигается либо нокаутом, либо матом (или просрочкой шахматного времени). Если нет ни нокаута, ни мата, то учитывается победа по очкам в боксёрских раундах. Если и там ничья, победа присуждается игравшему чёрными фигурами.
Догерти пишет: «Подумайте только — вы находитесь на ринге, боксируете, пытаясь вогнать нос вашего противника в его мозг. С вас льётся пот, адреналин зашкаливает, вы действуете и реагируете без раздумий. А затем — бац! — звучит гонг, на ринг выносят шахматный стол и два стула, вы садитесь, ваше сердце колотится о грудную клетку, адреналин всё ещё на пределе, и вам надо понять, играть ли гамбит Грюнфельда или не мелочиться и применить вариант Наданяна».

Здоровье — не предмет медицины; а святость — не предмет теологии.

Уже не спрашиваешь ты в лесу кукушку,
А сколько лет прожить отпущено сполна.
И где-то плачет женщина в подушку,
И где-то в мире продолжается война.

Подушка плечи мужа или друга замещает,
От женских слез порой бедою вся полна.
Хотя бы на денёк пришел, ведь так бывает,
Пусть и на свете где-то не закончена война.

Бегут года, уже и дети быстро вырастают,
Но все-же и теперь, как много лет назад,
В свою подушку также женщины рыдают,
И всё никак на свете не кончается джихад.

Если делиться радостью то она приумножается
И из капли вполне может получиться море.

Снежинкой упаду в твою ладонь,
Щеки коснусь, как будто бы случайно,
Соединила нас с тобой однажды тайна,
Которая нам и расстаться не даёт.

Снежинка так мала и незаметна,
Что от тепла руки в момент растает,
Теплом твоим и нежностью согрета,
Которого так в жизни не хватает!

Как мне давно хотелось быть с тобой,
Припасть к груди, к щеке твоей прижаться,
Упасть снежинкой на твою ладонь,
Не просто, но и в этом тоже счастье.

Подозреваю что страсть и влечение, даются на время, специально, что бы люди смогли стерпеть недостатки друг друга, или не заметить, несколько затуманенными мозгами, это как клеишь подошву к ботинку, а потом придавливаешь грузом на 24 часа, а когда этот период проходит груз можно и убрать, он не нужен, ходи хоть в мороз хоть в жару.
Потому если страсть не переросла во взаимоуважение, на котором можно ходить десятилетиями, то толку от неё — ноль.

Хорошие стихи должны помогать выжить, иначе это такое рукоделие, хобби. Если книги не помогают выжить, то есть оставаться человеком, значит, это плохие книги.

Чем больше дураков выбиваются в люди, тем более дурацкая жизнь у оставшихся.