Рисуя женщины портрет,
Художник может приукрасить,
Рисуя то, чего уж нет,
Чтоб был портрет собой прекрасен.
Чтоб были ясными глаза,
Красивый рот и губы ярки,
Чтобы никто не смог сказать,
Что дама не была подарком.
Чтоб чётким был овал лица,
Годам и бедам неподвластный,
Чтоб было ясно до конца,
Что дама обладала властью.
Рисуя женщины портрет
Несложно совершить ошибку,
… показать весь текст …

Июнь ушёл! Он был не самым добрым,
Таким, как был, не лучше и не хуже,
Он просто был, весёлым и беззлобным,
Жарой нас угостил в дождливых лужах.

Цветы раскрыл на клумбах и газонах,
Он нас хотел порадовать, наверно,
А мы ворчали, что не пик сезона,
Что иль прохладно, иль жара без меры.

Он просто был, приятный летний месяц,
С теплом и солнцем, с яркими лучами,
Он был, наверное, не всем заметен,
Но рада я тому, что был он с нами.

Когда меня не станет, будет ночь,
И в звёздах, уходящих до Востока,
Судьба моя взорвётся — не помочь,
Ещё никто не уходил от Бога.
Когда меня не станет, ты взгляни
На россыпи мерцающих осколков:
Они не лягут больше на пути,
И проживёшь под ними ещё долго.

Ами, ну черт возьми, опять ты влезла в драку —
В который раз не устаёшь мне это говорить.
Ну да, я влезла, просто жаль ту милую собаку,
Которую тут каждый норовит сильнее пнуть.

Ами, опять ты споришь громко с небесами,
Пытаешься своё там что-то резко утвердить.
Бросай ты это всё, летим скорее с нами,
Спокойно и по совести здесь будем жить.

Ами, послушай, не верти ты зеркалами,
Ты норовишь здесь сделать всё не так.
Да ладно Ангел мой, ты не тряси крылами,
Пора мне, я вернусь и буду gut gemacht !

Многое в жизни полярно,
нам кажется, — что повезёт.
Что боль постучалась случайно
и память тебя не убьёт…

Не стоит метаться без цели
и ветру шептать о любви
и то, что сказать не успели,
и то, что узнать не смогли…

Запутаем строгость линий,
завяжем в морские узлы.
Пусть где-то качаются в сини
судьбы верстовые столбы.
… показать весь текст …

И всё-таки мне крыльев не хватает…
Куда ни глянешь — все кругом летают:
И мотыльки, и комары… и птицы —
Уж им-то ничего не стоит взвиться
И мерить небо синее над нами
Раскинутыми белыми крылами.
Летают мысли, и мечты летают,
Хоть и не крылья ввысь их поднимают —
Но это всё, скорее, исключенье,
Для них же нет земного притяженья.
А мне вот силы хочется крылатой,
Чтобы не правой и не виноватой
Взлетать свободно над рекой и полем,
Качая в перьях синеву и волю…

Есть в старых письмах на бумаге
Какая -то отчаянная грусть,
И вроде было, но не с нами,
Почти не помню, но стремлюсь
Хотя б на время оказаться
Такой, как в письмах тех была,
Любить и верить, не бояться
Гореть, сгореть, пускай до тла!
Есть в этих письмах боль и радость,
Надежд безбрежный океан,
Единство душ, влеченья сладость,
Еще непознанный обман,
Там в каждом слове отраженье
Того, что после не сбылось:
… показать весь текст …

Бокал шампанского под утро —
Вот он — высокий путь к свободе!
Цвела луна, на щечке пудра,
В петлице — звездочка, по моде.

Фонарь, распихивая темень,
Следил нетвердый мой анапест:
Я рассекал пространство-время.
А путь — как море был ухабист…

Я шел, как кофе по-турецки,
В песке по кромке океана.
Во фраке, словно твой дворецкий,
С досадою на дне кармана.
… показать весь текст …

Я придумаю лето чудесное,
Чтобы в нём отдыхала душа,
В меру тёплое, ласково-нежное,
Чтоб приятно в нём было дышать!
Небо будет пусть бережно-синее,
В нём немного смешных облаков,
Будет речка прозрачно-красивая,
И кувшинки для мотыльков.
И деревья, как в праздник, нарядные,
И цветочки на клумбах, и смех,
И погода благоприятная
Для меня, для тебя и для всех!

«Аптека, улица, фонарь».
А. Блок.

Не одолеет сплин сигара —
Ему до ночи каменеть!
Купель закатного пожара
Беспечно разливает медь.

Мы с ней на рауте досужем
Недужным чертом сведены.
Когда б ни этикета стужа,
Да протокол, да шептуны…

Вспугнув гордыню персонала,
… показать весь текст …

Цвела сирень, цвели пельмени,
Суббота пряталась в дождях.
И только спелый сгусток лени
У перспективы на сносях…

И фатум, как бы медным тазом,
Накрыл мой пляжный уик-энд,
Смывая лужам пучеглазым
Суетный уличный контент.

Куда в такую муть и трезвым?!
Но бог прокашлялся, прилег.
И вот скребёт закат отверстый
Селены острый коготок.
… показать весь текст …

Целомудрен венец предвечерий:
Ничего не желая взамен,
Вашей шляпки усталые перья
На плече моём просятся в плен…

Что ты, птичка, не сетуй, не бейся:
Всё прошло, и печаль и успех!
На полях твоего лицедейства
Задыхается горестный смех…

Прежде ваша хозяюшка мило
Бровку тратила домику в лад,
Но теперь обо всём позабыла
И колье возвращает назад…
… показать весь текст …

Не бес ли нам с небес
Велит в закатный опий?
Каких еще чудес
Нам ждать в июньской топи?!
Когда черемух пыл
Бессмертиями студит,
Он, содрогаясь, пил
С порезов наших судеб…

Он память лета лил,
Томил и веял соло,
И трепетность Светил
Теряла снова Слово…
Он ропоты осёк
… показать весь текст …

62. Все добродетели мира могут вместиться в сердце любого человека.
64. Иногда, даже если время от времени, но регулярно, а не изредка, то это — уже часто.
65. Ревность и глупость пахнут одинаково. А вкус разный.
66. Решиться можно на многое, но быть готовым на все!
67. А кто из святых попал бы в Думу?
68. Дьявольское одиночество скрашивалось ангельским терпением.
69. Его ледяная улыбка согревалась пылкой ненавистью.
70. Добрая половина людей его не замечала, а злая — просто насмехалась…

Я был в деревне! Поразило…
Во всем просторные поля
Пустуют чем-то. И сквозило
Сбивая с ног, не Чтоб, но Для!

Пленэра мягкое жеманство
Не декорировал навоз,
Хоть предложение пространства
Здесь сильно превышало спрос:
Трансцендентальное распутье
Уводит в вечность… Горизонт —
Куда ни плюнь… Не тратясь сутью
Коза пасет планиду «блонд»…
… показать весь текст …

Как, всё же, радуют цветы!
В них красота и свежесть утра,
И первозданный мир, как будто,
И прелесть чистой красоты!

Как, всё же, радуют цветы!
Любовь и прелесть обольщенья,
Возможность ими восхищенья,
Ввысь устремлённые мечты!

Как, всё же, радуют цветы!
Я каждый день любуюсь ими,
Веду я с ними разговор,
Своим цветам даю я имя,
… показать весь текст …

Я знаю, чем кончается любовь,
В которой ты всем сердцем, без остатка,
Бессонница, страдания и вновь
Любить захочется, любовь, как лихорадка.
Я знаю, чем кончается любовь,
В которой ты на грани, до предела,
Любила я, и лишь того хотела,
Всю боль твою себе забрать, собой
Пожертвовать, но не сумела…
О, Боже мой! Какая это боль!
Всё сердце вывернуто наизнанку,
Ужасная, немыслимая боль,
Не маленькая, от пореза ранка.
… показать весь текст …

А жизнь от нас уходит незаметно,
Растает, как снежинка на щеке.
И высохнет, обласканная ветром,
Как слово в недописанной в строке…
Уходит, не прощаясь, по-английски,
И на прощанье руку не пожмёт,
Так просто, будто ты ей самый близкий
Хоть вряд ли снова встретиться придёт…
Как дуновенье ветра, словно слово,
Нечаянно скользнувшее из уст,
Уходит незаметно, а я снова
Неслышной её поступи боюсь.
Уходит жизнь неслышными шагами,
Как метроном, отсчитывая такт,
… показать весь текст …

Blanka_
Ах, вот оно в чём дело!
Вот почему не пишется…
Насобираю у пруда гусиных перьев!
Куплю чернила и чернильницу
И очень постараюсь, преуспею!

Понапишу таких шедевров!
Наполнив их и мыслями и чувствами,
Что памятник себе воздвигну непременно
Нерукотворный, как у Пушкина,
Возможно всё, когда есть вера.

Лена Пчёлкина,
… показать весь текст …