Восьмое марта — скучный зимний день,
Снег серой кашей намесил дорожки.
Иду домой — беретка набекрень
И шуба: то ли норка, то ли кошка…

За остановкой светится киоск
Одним большим и праздничным букетом:
Весёлость хризантем и строгость роз,
Тюльпаны цвета зимнего рассвета.

Замру в дверях: я женщина иль нет?
На мужа и надеяться не смею…
Сейчас сама куплю себе букет!
А лучше… Вот, в горшочке орхидею.
… показать весь текст …

Бороду покрыло серебром,
Только на уме опять гулянки.
Видно, бес сломал тебе ребро,
Заразил любовною ветрянкой.

Стать тебе любимой не смогла,
Другом быть — сама не захотела.
Я осталась девой без весла
И прекрасной дамой без камелий.

Пусть другая смотрит твой футбол,
Делает отвары от гастрита,
Терпит, если ты угрюм и зол,
И друзей навязчивых визиты.
… показать весь текст …

Несу букет роскошных хризантем —
Игольчатых и белых словно звёзды,
Забыв на время груз своих проблем,
Укрыв цветы газеткой в день морозный.

Ты знаешь, мне завидуют друзья,
Что есть такое счастье — видеть маму.
Традицию нарушить нам нельзя:
Салат, пирог с грибами, чай с бальзамом.

Поглажу нежно седенькую прядь
И тонкие лучистые морщинки.
С годами начинаешь понимать,
Откуда в этих праздниках горчинка…
… показать весь текст …

Достижения нужны для того, чтобы зафиксировать результат, победу над собой.

Мы часто бежим от внутренней пустоты, в компульсивной погоне за счастьем. При этом, не решая самой причины, а в попытке скрыть, хотя бы на время ее симптомы.

Если вы сбились с пути — это значит, что вы шли не своей дорогой. Когда вы занимаетесь своим делом, то всё получается легко и без лишних усилий. Так как постоянные трудности и неудачи — это индикатор того, что вы занимаетесь чем-то не тем (не своим).

Говорят, что луна не излучает свет сама по себе. Она светится потому, что ее поверхность отражает солнечные лучи.
Вот так и с любовью — иногда достаточно поймать лучик солнца и загореться.

Это не из серии «Меню на день».
Это игра из далекого детства. Это когда более-менее круглые, но обязательно тонкие камушки, под небольшим углом закидываются на водную гладь.
Накал страстей, соревнования дух — кто дальше, у кого больше раз блинчик подпрыгнет на воде…
А у самых-самых камушки виртуозно крутились, показывая пируэты. Ребята не по одному лету держали первенство по испечению блинчиков.
Игра передавалась из рук в руки, от одних группировок другим, была любимой детьми.
Но имела свои секреты техника кидания, она тоже передавалась побольшому секрету и очень доверительным лицам.

Для каждой головы отдельный набор мыслей.
Попадание инородной создаёт в мозге хаос и неразбериху.

Трудности от слова «труд», а он лёгким не бывает.

С возрастом все чаще вспоминается детство и не потому, что оно светлее.
Просто впереди была целая жизнь.

Лики, лица, личности — последнее дано немногим.

Как бы хотелось так пожить,
чтобы никто не доставал,
Не тыкал пальцем — ты наглец,
к порядку бы не призывал,
Наверное, лишь в лес уйти
и скрыться от недобрых лиц,
Гореть самой, гореть в себе
и для себя быть лампой-блиц.

«Я тебе ничего не должен» фраза зеркальная.

Если у человека много желаний и возможностей и все они для него важные,
не значит ли это, что он разбазаривается и не умеет выделить главное.

Для кого весна какая,
Для меня так голубая,
Небо в просинь,
Платье вёсен,
Воздух цвета голубого,
От художника-портного,
Дождик бирюзовый,
Зонтик васильковый.
В настроении лазоревом,
Радуга висит над городом,
С зелена голубоватая,
Улыбнитесь — фото снятое.

Коллаж авторский

Есть у каждого человека такая история, о которой он никогда никому не расскажет. У меня есть тоже. Я пишу молитвы со слов моей матери из далёкого детства. Она говорила:
- Разговаривай с Творцом на своём языке и не заботься, что он не поймёт тебя.
А ещё она настоятельно советовала:
- Всякую молитву начинай с благодарения Всевышнему.

Я выполняю эту науку. Молитвы публикую, а вот благодарения никогда. Это моя история и очень личная. Она адресована Творцу.

Ты редко даришь мне слова любви,
Их нет, а не естественность зачем,
Сторонним взглядам кажемся свои,
Но ты не здесь и я — какой тендем.
Ты композитор, пишешь ноты той,
Пред ней же исполняешь аттитюд,
А я пишу стихи строкой простой,
Да, для других, их мне дороже суд.
Слова признаний зажигают пламя,
Внутри светёлка, в ней душа поёт,
А всё могло быть это только с нами,
Но нелюбовь едва ль свечу зажжёт.

Ты редко даришь мне слова любви.
… показать весь текст …

Доверие не проходной двор: вход и выход единожды.

Ужоль не любишь? — Значит, лгал.
Ах, чёрт попутал? — Я не вокзал.
Возврат билета? — А сдачи нет
С бабьего органа, ясен ответ?