Ближе — уже невозможно.
Да и не надо — ближе.
Утро касается — кожи…
Солнышко — окна лижет.

Я закрываю шторы…
Выдержать — или сдаться?
Жёлтой бумаги — шорох,
Смысл — моих экзальтаций.

Мысль моя — жестковата…
Жизнь моя — изумленье.
Нежности — стекловата —
Сыплется — на колени.
… показать весь текст …

Бессрочной бывает любовь, бесконечной игра.
До боли бесправна, надеюсь, что боль безответна.

/Ирина Кузнецова/

Была её последняя любовь
бесправна, безоружна, молчалива.

Ей бросить мог охотливый любой
дурное слово. А она залива
рассматривала линии, взахлёб
внимала пенье птиц и шелест леса,
ласкала травы.
Что ей, чей-то трёп?
… показать весь текст …

расскажи, как берешь её руки. она молчит.
расскажи, как проводишь день/утро/или ночь.
как от дома на днях ты ей отдавал ключи-
и шептал что-то нежное: «просто роди мне дочь»…

я же помню твой голос, запах, твои глаза…
наизусть десять цифр. просто набрать и сбросить.
и неважно совсем кто и что, и кому не сказал-
и звонить же теперь никто никого не просит.

ты останешься памятью. болью меня терзать.
закрывая глаза, я представлю, что рядом ты.
мой хороший, мой мальчик, тебе никогда не узнать-
что в прохожих мужчинах я вижу твои черты.
… показать весь текст …

Всё когда-нибудь заканчивается.
Встреча, ожидание, дорога, война, отпуск…
Не заканчивается только любовь.
Любовь к морю.
:)

«На белом, песчаном, пологом,
Горячем, как жар, берегу…»
мы тайно любили друг друга
свою воплощали мечту

скрывались от глаз тёмно-карих
в расщелинах острых скал
по телу волны плескались
и берег от нас уставал

от стонов и страстных вздохов
дрожала на глади луна
и на морском побережье
сбывалась о нас мечта
… показать весь текст …

Все пишут о листьях… о ярких красках… о листопадах.
Читаю и заглядываю в окно… В каком месте они видят листья?
Голые деревья. голые кусты. Осень и Октябрь обнажены.
Серая и пока что сухая (слава богу) осень.
Листья уже убраны и вывезены. не пошуршать))
Может я из другой страны?
да-нет я из России.
из Сибири)

…и как только уляжется у нас снег,
я буду ждать… приход Весны)

Сейчас я казню себя за то упущенное время и возможности, когда могла лишний раз поговорить с ней, а главное услышать ее… Чего греха таить, не слышала, точнее не хотела слышать…, все бежала куда-то, все некогда…, все думала, ай потом…, успею… А ей так хотелось поговорить со мной, рассказать о своей молодости, чувствах, переживаниях…, о том, как с ней дважды знакомился мой папа…, об их романе… Общение уже со взрослой дочкой — это другое. Можно не утаивать оттенки пережитых чувств, мыслей, да и сам…
… показать весь текст …

Вот и осень — золотая скромница
Листопадом пролетела по судьбе,
Ты смогла, сумела мне запомниться,
Так, что потерял себя в тебе.
Столько лет любовь нескромная
Нас сводила в беспорядочной толпе,
Ни минуты не было опомниться,
Ничего не изменить в судьбе.
Пусть вся жизнь моя никчемная
Пролетела вовсе не в мольбе,
Там была… и есть любовь огромная —
Это все благодаря тебе.
Поздно, очень поздно я опомнился,
Прожил жизнь, как будто не в себе,
… показать весь текст …

Внутри трусливого мужчины живёт женщина, которая не обязана быть сильной.

Как правило, мы обижаемся на те слова, высказывания и оскорбления, которые считаем для себя правдой.

Во имя радости по мелочам не стоит мельчить радость.

Слабые никогда не прощают. Умение прощать — свойство сильных.

Я часто думаю о том
Зачем на свете мы живём…
Зачем приходим в этот мир,
Мир белых роз и чёрных дыр.

Я часто думаю о том,
Что мир, в котором мы живём,
Он иногда прекрасен, мил,
А иногда тяжёл и гнил.

Я часто думаю о том,
Что все на свете мы живём,
Чтоб перекрасить этот мир,
В цвет роз из цвета чёрных дыр.

Молитва — ключ к завтрашнему дню и дверной засов для вчерашнего.

Кто постоянен, тот всегда почтен и славен.

Живи так, будто завтра умрешь; учись так, будто проживешь вечно.

Принцип «око за око» сделал мир слепым.

Лазейка — вернопреданная Его Величеству Закону.

«Женщина — это приглашение к счастью», а не временный абонемент
на обслуживание.

От боли пишутся стихи,
От горькой доли, не от счастья,
Утихнет ли в груди ненастье
От слёз написанной строки…
Порывом дрогнувшей руки…

От грусти пишутся стихи,
От одиночества ночного,
Бумаге доверяя слово,
Мы убегаем от тоски…
Желаний грёзы так легки…

От скорби пишутся стихи,
О тех, кого мы потеряли,
… показать весь текст …