Экси видел себя несчастным насекомым, вплавленным в кусок янтаря, и все перемещения его зависели от перемещения этого куска. Сам же он не мог пошевелить и пальцем, чтобы изменить свое местоположение. И вынужден был плыть по течению, которое создавала неведомая рука владельца драгоценности, для которого первичен был, все-таки янтарь, а не несчастная мошка, в нем застрявшая. Хотя мошка и придавала ценность, сама по себе, отдельно, она ничего не стоила. Почему-то эта, отдельная от социума мошка больше всего и занимала Экси. «Счастливой мошкою летаю, живу ли я, иль умираю», — вспомнил он песенку из «Овода». И страстно, до смерти, захотел стать этой мошкой. Внеянтарной, зато свободной.

Смеялась дурочка, сегодня от души.
И заливалась звонким переливом.
Она сгребла в кулак свои гроши.
И бросила волнам в прыжке игривом.
Она не долго думала страдать.
Всего минуту омрачилась думой.
Она б могла и большее отдать.
Но ограничилась сегодня малой суммой.
И море приняло ладошку серебра.
И ласково отхлынуло от брега.
Ведь дурочка сегодня так добра.
И жизнь Ее одна сплошная нЕга.
Она не видит злобы и тоски.
И веселится от кривых ухмылок.
… показать весь текст …

«Что может удовлетворить душу, кроме возможности быть свободным и не принадлежатъ никому? »

Отдавая себя в зависимость чужому мнению, человек лишает себя свободы выбора и незаметно переходит из положения хозяина в положение раба. Неважно, хвалят тебя или ругают, только имея своё собственное мнение и свою точку зрения ты остаёшься тем, кто ты есть на самом деле.

Не одинока, а СВОБОДНА для жизни…

Одиночество — это не отсутствие энергии или движения, как полагают некоторые, а дар из сокровищницы первозданной свободы, который передаёт нам душа.

Очень важно быть просто самими собой…
такими, как есть… непонятными иногда
даже самим себе, нелогичными где-то…

…идущими вопреки общепринятым нормам о счастье…

…которое, возможно, именно в зыбкости связи —
и есть самое глубокое и чистое…

…ибо, возможно, именно
на полпути друг к другу остановившись —
и можно сохранить эту чистоту… чувства…

балансируя между да и нет…
… показать весь текст …

А еще ей очень хотелось научиться летать… Но не самолетами Аэрофлота, а по-настоящему красиво.
Как в кино.

Чтобы сорваться с крыши, расправить крылья и — не плашмя об асфальт! А — над спящим городом! В свете уличных фонарей. И чтобы случайные прохожие сказали:
Глядите-ка! Ведьма!

Кавалерист-девица Надежда Дурова

Отец Нади, бравый офицер Андрей Дуров, встретил однажды на Украине, в усадьбе дочь помещика Александровича. Влюбившись до безумия, 16-летняя Анастасия сбежала из дома и обвенчалась с Дуровым без разрешения родителей. Она мечтала о прелестном сыне, которому уже придумала имя — Модест. Но в сентябре 1783 года на одном из привалов родилась девочка — крепенькая, с густыми черными волосами. К тому же малышка ревела басом. Анастасия Ивановна, измученная тяжелыми род…
… показать весь текст …

Мне сегодня ночью не спалось,
Сон не шел, и копошились мысли,
Что у нас с тобой всё не срослось,
И встречаться нет нам больше смысла.

Что не нужно мне тебе звонить,
Чтоб услышать: «Абонент вне зоны»…
Что не хочешь ты меня ценить:
В Жизни у тебя Свои законы…

Шанс их победить — равен нолю,
Ссора их затмит очередная…
«Жаль, что до сих пор тебя люблю», —
Я шептала тихо, засыпая…
… показать весь текст …

А вчера, понуро, как бродяга,
Охладив дождём прогретый воздух,
Лето уходило тихим шагом,
Унося с собой в кармане звёзды.
Лето уносило запах мяты,
Сладкий вкус коралловой клубники,
Облака, ванильные закаты,
Ночи, цвета спелой ежевики.
Лето, уходя в свое кочевье,
Под прощальный шум аплодисментов,
Оставляло листья на деревьях,
Цвета охлажденного абсента.
Даже не пытавшись побраниться,
И не строя с осенью интриги,
… показать весь текст …

У дороги вкус термоса с чаем
И запах бензина.
У дороги соломенный запах пожухлой травы.
Не совсем романтичный
И режущий запах резины,
Терпкий запах свободы, к которой навеки привык.
У дороги смолЯнистый запах
Мелькающих елей.
Запах пыльной, пропахшей дождём пелены.
Запах свежей постели,
В случайном дорожном мотеле,
И желанные, в долгой дороге, глубокие сны.
У дороги есть запах надежды
На скорую встречу.
… показать весь текст …

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там -надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.
Нет, не друзья. Кошка просто его замечала -.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»
Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну, а Кошка сошла…
… показать весь текст …

Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»
… показать весь текст …

1) Отпустить — не значит сдаться. Чаще всего это единственное верное решение, победа над обстоятельствами.

2) Изнуряющий поиск родного человека везде и повсюду даже тогда, когда знаешь его конкретное местонахождение, — вот что самое непреодолимое в тоске.

3) В настоящей любви точки не бывает. Можно разойтись, разругаться, разочароваться — возможно абсолютно все. Но какие бы причины ни были, настоящая любовь все равно продолжает жить в сердце. Она отделяется от разума, живет вне происходящего…
… показать весь текст …

Ты прочерчен штрихами в каждом моём письме:
Электронном, бумажном — значения не имеет,
Как тавро на руке, как дурманящий, цепкий хмель.
Я не сплю, истерю, уже месяца два болею.
Ты идёшь вслед за мной, ты ложишься в мою кровать,
Говоришь про тусовки, про податливых, пьяных девок.
И нет сил огрызаться, что мне, в общем-то наплевать.
Если ты за плечом, то, скорее всего, за левым.
Я искала хоть света, хоть глухой, беспробудной тьмы,
Лишь бы слово твоё не царапалось, не кололось.
Всё пыталась молитьс…
… показать весь текст …

она строит стену — незыблемый монолит,
полирует камни, прячет свою печаль,
старательно тушит то, что еще горит,
разбавляя болью несладкий холодный чай.

он является к ней с промежутками в пару лет,
шепчет на ухо «а знаешь, ведь я скучал».
в эти мгновенья для неё затухает свет,
а он шепчет «не бросай меня, обещай,
что останешься рядом, не отпустишь моей руки,
что заполнишь собою звенящую пустоту».
слова вонзаются в кожу, как отточенные крюки,
и она отвечает «конечно, я не уйду».
… показать весь текст …

листья сухие метнулись вверх, здания дали крен.
сколько срослось перебитых вех, сколько исчезло стен?
знаешь, такое бывает раз, за тысячу, может, лет —
возможность, надежда, последний шанс. пора выходить на свет,
карабкаться в горы, нырять в моря, в скалах найти родник,
отпаивать свежей водой зверят, дописывать главы книг,
на крыше высотки встречать рассвет, чертить на холсте пейзаж,
пойти на вокзал и купить билет. сверкающий фюзеляж
пропорет все тучи. и дальше, в синь, к неведомым городам.
и всё обойдётся, и хватит сил. смотри, как летит звезда —
мгновением, искрой, волшебным сном, сквозь тёмные небеса.
сегодня, дурным новостям назло, случаются чудеса.

мы с тобой никогда не встретимся —
не сплетутся дороги пыльные.
будет лгать колдовское зеркальце,
расстояния лягут милями.
нам с тобой никогда не свидеться,
я тебя не коснусь ладонями,
нашептала мне ночь-провидица,
что останемся незнакомыми.
в свете тускло-больного месяца
люди будто предметы мебели.
мы с тобой никогда не встретимся —
нас с тобой никогда и не было.

Есть люди уютные, как дом. Обнимаешь их и понимаешь: я дома.