Я пишу один стих в два года,
Да, в душе — не поэтическая погода.
Как гений, что затворником стал,
И музу заточил в темницу слов,
Я, некогда безудержно дерзал,
Теперь же слышу тишину оков.
Два года — будто вечность без огня,
Два года — словно в ледяном плену,
В душе моей не пляшет больше фея,
А лишь тоска, прижавшись к полотну.
Не льются строки, как поток весенний,