Мы забываем по собственному приказу все самое плохое, что однажды с нами случилось. Наша обида — это наша ноша. Человек, который нас обидел — груз сбросил с себя и оставил его для нас, чтобы мы, подобно глупому ослу, тащили на себе его ношу. Наша морковь — это вселенское чувство несправедливости.
Мы понимаем, пройдя огонь, тернии, воду, надорвав тем временем спину, что справедливость — вещь не обязательная. Мы обиженными весь свой пройденный путь ищем судью, но так и не встречаем его! В итоге понимаем, нет — смиряемся, что людям свойственно жить безнаказанно. Мы, наконец, прощаем. Мы меняемся. Мы едим. Мы перестаем видеть зло в черном, а добро в белом цвете. Мы становимся людьми, которые умеют больше не находить в луже грязь, когда ее не хочется там находить. Мы перестаем быть пленниками наших собственных обид, а затем собственных иллюзий относительно нас самых. Мы сначала не чаем души, а затем жалеем капли в море.
Обретая со временем самых себя, мы перестаем быть пленниками чего-либо.