Ах, Художник, Художник … напиши мне красивую осень,
И пускай даже будет обычным неброский сюжет…
Напиши мне осеннего неба прохладную просинь,
И немного дождя. Жаль, что радуги осенью нет,

Что бы капали с веток печальной мелодии ноты,
Что бы флейта звучала и с нежностью пел саксофон,
Что б взгрустнулось светло, чтобы милое вспомнилось что-то…
Что могло бы однажды вернуться в нечаянный сон.

Напиши же мне осень. Такою, как мне только нужно,
Для меня, для одной… что бы ясно в ней виделся свет,
Чтоб хрустальным мотивом звенело в ней каждое утро…
И что б жизнь прочитала придуманный ею сонет…

Как только краски осень сотворит,
И мир раскрасит в красно-жёлтой гамме,
Из ярких листьев я сошью дневник,
Набрав для дневника красивых самых…
На них я опишу Любовь и Жизнь,
Те, что судьба дарила мне… покуда
Мне хватит места, чтоб писать на них,
Старательно рисуя это чудо…
А белой, полусонною зимой,
Укрывши плечи шалью-паутинкой,
Буду читать. и будут предо мной
Вновь проходить все летние картинки —
Услышу наяву я щебет птиц,
Увижу как сады неспешно зреют,
… показать весь текст …

Как редко говорим хорошие слова…
И пожалеть, и поддержать не то что не умеем,
А будто бы стесняемся самих себя мы почему-то,
И словом приласкать порой не смеем.
И копим их в себе… такие нужные кому-то.

У всех внутри есть уголок —
Горит свечой там память сердца.
Душа летит, как мотылёк,
На этот тайный огонёк,
Но не сгореть, а отогреться.

Хочу снежинками упасть тебе в ладонь…
Не тающими. нежностью согретыми…
Чтоб ты решил, что принесло их ветром,
Чтоб и не понял — рядом я с тобой.

А летом я хочу к тебе упасть дождём…
Прохладным… освежающим и чистым…
Звенящим, словно серебро в монистах…
Чтоб незаметно нам побыть вдвоём.

И в ясную погоду солнышком обнять…
И разбудить в глазах твоих смешинки
Лучами, золотыми паутинками…
И в мыслях песенкой простою зазвучать.
… показать весь текст …

Наши годы — наши рубежи…
И потом мы будем вспоминать
— Ну, когда же это было? Подскажи…
Ааа… тогда мне было тридцать пять!

Наши годы — это наша грусть
О желанном, но несбывшемся опять…
Не случилось чуда — ну и пусть,
Сами были чудом в двадцать пять…

Наши годы — это наша жизнь.
Жизнь идёт, а годы прочь — летят…
Память манит — на минутку оглянись,
А особенно, когда за пятьдесят.

Тихо шлёпает дождь за окошком…
А, давай, мы отложим дела
И с тобой поболтаем немножко,
Вспомним, что же нам жизнь принесла.
Отодвинув печальные тени
И приняв неизбежности бед,
Мы поймём — было много везения,
И счастливый черёмухи цвет…
И любовь нас всегда осеняла
Пусть бесплотным, но нежным крылом…
Да… всё ж прожито было не мало…
А Бог даст — и ещё проживём.

Так иногда примучивает жизнь,
Что хочется уснуть и не проснуться…
Но остановит глупость эту мысль —
Как дорогие без меня тут обойдутся?
Ведь будут слёзы, горечь и тоска,
И сердце рвать им будет сожаленье,
И мучить мысли, в чём же их вина,
Раз не хватило у меня на жизнь терпенья?
Да, ясно — будет день идти за днём,
Придёт привычка, будет просто грусть…
А я-то? Как же я в небытии своём
Без дорогих моих всех обойдусь?

Скелеты в шкафах мы начинаем копить ещё в юности… А в старости с удовольствием их рассматриваем…

Чадящая свеча
На маленьком столе…
Мне почему-то очень жаль
Нас в нашем октябре…

Застывшие слова
С замёрзшею мечтой…
Судьба была так не права,
Что нас свела с тобой…

Не понимаю я,
Как нам друг с другом быть…
Ведь в серой грусти октября
Апрель не сохранить,
… показать весь текст …

Как часто не стали мы верить словам…
И в искренность чью-то так часто не верим…
Порою бывает, что дарим доверье,
Мешая с сомненьем его пополам.
И перед настежь распахнутой дверью
Стоим на пороге, боясь обмануться…
А было б вернее судьбе улыбнуться,
Довериться просто… в кого-то поверив.

Хочу для тебя быть плохой и хорошей погодой…
Хочу для тебя быть я каждым из месяцев года…
Февральским последним морозом, шуршащей метелью
и мартовским звоном хрустальных последних капелей…
апрелем, когда стаи птиц по домам потянулись
и мая теплом, когда зелень уже развернулась…
и свет, приглушённый гардиной из тюля в июне,
и томность жары я из знойного неба июля…
и августа тяжесть… налитого соком плодовым…
и яркий сентябрь, переменчивый. жёлто-бордовый…
и грустный, дождливый октябрь на размокшей дороге…
и свежий, хрустящий ноябрь у зимы на пороге…
и зимних оттенков, слепящих глаза, переливы…
Я — всё для тебя… если хочешь со мной быть счастливым…

Дни щёлкают, как косточки на счётах,
Торопятся… и нас торопят жить.
Не успеваем рассмотреть кого-то,
Кого-то полюбить и разлюбить…
Ослеплены рутиною привычной,
К себе мы привыкаем день за днём…
И за собой заметив необычное,
Мы в зеркале себя не узнаём…
Дивимся в изумленьи сами на себя,
Забыв, что жизнь меняет нас день ото дня.

Мне повезло — меня никто не предавал,
Да, забывали, было… ну да разве это горе?
Забыть на время — всё равно же вспоминать
Есть что… И есть кого… И помнить — в нашей воле…
Нет, забывать — ещё не предавать,
Это не значит, что к тебе спиною повернутся…
Не значит, что ты вычеркнут… и навсегда.
Ведь кто-то может с мыслью о тебе проснуться…

Чем старше, тем острее чувствуешь любовь,
Чем в двадцать. тридцать… даже в сорок пять,
Весна, как юных, будоражит за окном,
И птицы будят трелями опять.
Нет, мы нормальные, и мы не против, нет,
Ни поцелуев, ни объятий, но…
Становится дороже пониманья свет
В глазах мужчины, с кем ты, как одно.
Не менее с годами чувства хороши,
Они проникновенней и нежней…
Ведь с возрастом они важнее для души,
Чем юная безудержность страстей…

Чем дальше в лес — тем больше дров…
А с возрастом всё сердце недоверчивей.
И даже если чей-то слышит зов,
То посчитает — отзываться не к чему.
Зовущий должен сил не мало приложить,
Чтобы согласилось его, мудрое, послушать…
Порой, конечно, очень хочется любить,
Но… так не хочется, чтоб наплевали в душу…

А ты когда-нибудь любил меня?
Хотя б минутку? Час? Иль даже день?
В моей любви ты видел лишь себя,
Меня всегда отодвигая в тень.

А я замёрзла быть в твоей тени,
Любовь там застудила до костей…
Ведь где-то есть и солнечные дни!
И я решила — никаких теней!

Вот то, что есть — другому не бывать,
Какая есть — не буду я другой.
Конечно же… зачем тут вспоминать,
Что я всегда стояла за тобой.
… показать весь текст …

…Любовь к давно ушедшему человеку не проходит, если его вспоминают не изредка, а помнят всегда… Просто лишенная ежедневной подпитки эмоциями, ощущениями, действиями, наконец, она переходит в разряд — Любовь-Память… Но она от этого не становится меньше… Она просто становится другой…

Снова Осень-бродяга пришла…
Засверкала, сияя Жар-птицей…
Ах, ну что за шальная пора!
Как ночами тревожно не спится…
Хоть давно и не пахнет весной,
Так томительно трепетно ждётся…
Просто воздух какой-то хмельной,
Забродивший за лето от солнца.
Так настырно стучатся мечты,
Что в стихах, пусть всего между строчек,
Как шальные, поют соловьи
В эти чёрные с золотом ночи…
И забыв, что зима на пути,
И узорные перья разбросив,
… показать весь текст …

Как за соломинку, держусь за добрый взгляд,
Негромкое, но ласковое слово…
Когда б не это, то давно была б готова
Свалиться в пропасть одиночества, как в ад…
Как много значат люди возле нас…
Что, не подозревая, в чём-то нам помогут…
Поддержат невзначай и добротой, и словом.
Подарят силу жить ещё и про запас…
Пусть парой фраз… но очень нужных фраз…