У древней старухи веки — как дынная кожура,
А руки - кора сосны — коричневы от загара.
В руках у неё синица, а в небе её — журавль,
Ей незачем выбирать из этой красивой пары.
Её музыкальный ключ подходит ко всем замкам,
А голос её скрипуч, как старая колымага.
Она произносит звук — и тянет к её ногам
Того, кто хотел понять, как терпит перо бумага.
В пещере — кристаллы льда, у кромки заката — ночь,
И хочется убежать, свалиться за край, исчезнуть…
Но снова идёшь на зов, и просишь её помочь.
И вновь выбираешь жить. Насыщенно, ярко, честно.