В разрывах золота листвы
Мелькает солнца лучик теплый.
И чудится, средь этой синевы,
Твоей улыбки нежной проблеск.
А вечером закат, не опуская головы,
Вареньем сладким, спелой вишни,
Напомнит губы теплые твои
И в ночь сбежит, как чернокнижник.
И только желтый лист берез больших,
Как локон твой, кружась чуть слышно,
На плечи мои лег и тут же стих…
А я стою, любуюсь этим неподвижно.

Владимир Маковский написал картину в 1887 году. Между этой бытовой сценой и сегодняшним днем — пропасть.

Далеко в небытие канула нищая, неграмотная Россия. Сюжет несложен.
Но крайне типичен для той поры.

В Москву из далекого села приехала молодуха с ребенком. Навестить мужа. Поделиться горестями с кормильцем. Комнаты или другого жилья, где можно поговорить, нет. Вот и сидят на бульваре супруги.
Жена убита поведением своего благоверного, неузнаваемо изменившегося.
Фатоватый, подвыпивший масте…
… показать весь текст …

Несколько лет назад в Канаде, экологи нашли волчицу, попавшую в браконьерский капкан. Волк находился рядом. Несмотря на опасения специалистов, хищник позволил людям вытащить свою спутницу из ловушки и увезти её. Спустя несколько дней экологи обнаружили, что серый сидит всё на том-же месте, где расстался со своей волчицей. Зверь был слаб и истощён, пришлось забирать и его. Находясь в вольере, волк отказывался от еды и был не в лучшей форме. А тем временем волчицу выхаживали ветеринары в специализированном центре. Лишь когда её привезли в вольер к волку-самцу, к нему вернулась энергия жизни.
Свободолюбивый дикий волк предпочёл жизнь с любимой жизни на воле.

Непозволительная роскошь творить Добро, но я могу себе позволить маленькие радости Души. То Добро, которое не во вред себе и людям, незаметное, но в счастье для других. То Добро, которое своими руками сделанное безвозмездно и бескорыстно!
Дикий Леший

При беседе негатив отталкивает — какую бы чистую правду ты не говорил …
Оттого важна энергетика — позитива дОлжно быть океан, чтоб негатива— капелька
…

Мой осенний сад, в нем сквозь тишину сочится
ожерелье росы, а рядом ткёт забавный паучок
на багрянце, нежными нитями, вплетая в бабье лето.

Горят, костром прощальным, листья,
Взлетая сизым дымом в небеса,
Где кружатся, расправив крылья,
Птиц стаи, собираясь в дальние края.
А осенью горят костры бессильно,
Стараясь стылый воздух отогреть,
Горят, как в старом, грустном фильме,
Про журавлей, посмевших к югу улететь.
И, светлой грустью, с ними улетают мысли
О том, что больше эту осень не вернуть,
О том, как быстро пролетают числа
В календаре, вдруг ставшим тоньше на чуть-чуть.

Имя Архипа Ивановича Куинджи сделалось известным сразу же, как только публика увидела его картины «После дождя» и «Березовая роща».

Но на Восьмой выставке художников-передвижников произведения А.И. Куинджи отсутствовали, и это было сразу же замечено зрителями. П.М. Третьяков писал И. Крамскому из Москвы, что по этому поводу горюют даже те немногие, кто раньше не очень тепло относился к произведениям художника.

Летом и осенью 1880 года, во время разрыва с передвижниками, А.И. Куинджи работал н…
… показать весь текст …

Если нельзя, так уж так, чтобы на пользу всем…

Есть музыка, которая льется в душу красивым и гармоничном потоком,
успокаивает, исцеляет душу.
И точно так же есть и люди, коснулись тебя своей душевностью и теплом,
и ты наполняешься их светом и радуешься этой единой уютной атмосфере.
И именно, здесь на ЖМ есть тоже такие люди, которых я уважаю и ценю.

Осень… Капризная осень…
Вот листья о чем-то просят,
В старом, заросшем саду,
Где одиноко бреду.
Ветер развяжет платочек,
Он о любви всё бормочет,
И солнце мне руки греет,
Остановлюсь… Разомлею…
Дождик, нежданно осыплет,
Жемчугом мелким застынет,
Дальше тропинкой иду —
И осень губами ловлю.
автор Людмила Купаева

Ответственный человек всегда последователен, его поступки всегда продолжение его слов. Поэтому я чаще обращаю внимание на детали, и смотрю на то, что говорит человек и как он поступает, поскольку поступки нам показывают не то, кто он снаружи, а то, кто он внутри.

Плывёт по волнам
серебряная россыпь —
лунные ноты…
рассыпались в аккорды
ветром моей печали.

Пришли дожди-скитальцы,
за ними вслед ветра,
а в сквере листьев танцы
с заката до утра.

Осталась зелень сосен,
один виток дорог,
сегодня наша осень
шагнула на порог.

И как судьбу не мерьте,
счастливый — кто влюблён,
а в жёлтой круговерти
грустит багряный клён.
… показать весь текст …

С горьким дымом сгорает листва во дворах,
плачут птицы о невыразимом —
это древний, как жизнь, неопознанный страх
не прожить подступившую зиму,

За холмы закатилось луны колесо,
и обсыпала изморозь ночи, —
это тень небытья, разевая лицо,
подступает, под ребра щекочет.

Ничего не возьмем, собираясь вперед,
ни жужжанья пчелы, ни травинки,
ни рыбалки, ни сна, ни над речкой восход,
золотистый, и летний, и стынкий.
… показать весь текст …

Родина, ты мне все чаще снишься
ромашками на дальнем берегу,
с покосами в росе искристыми,
где в детстве по тропинке я бегу.

И лес-философ — друг зеленоликий
меня встречает тишиной своей,
приоткрывая своей тайны двери…
но лишь теперь понятен тот порыв.

И где-то голос мамин раздается,
среди лугов вечерних и полей…
И где-то песня у костра поется,
как пели мы в своем кругу друзей.
… показать весь текст …

Вдохновение — это искра, летящая с небес! 12.6.23.

После женитьбы на молодой старик Хоттабыч потерял всю бороду.

Дождь размывает строки на листе,
Написанные непослушным сердцем,
А нарисованная осень на холсте
Манит, опять к мечте приоткрывая дверцу.
Она танцует в первозданной наготе,
Кружась мелодией прозрачной акварели,
Той, что рождает в гулкой пустоте
Смычок, едва касающийся струн виолончели.
А знаешь, что… наверно на холсте
Твой, кто-то, написал портрет
И вы похожи с осенью по красоте,
Вы с ней, лучитесь, как янтарный свет.
И я смотрю на этот танец в немоте,
Не смею восхищением спугнуть мгновенье,
… показать весь текст …

Рисковать — это после звонка будильника закрыть глаза ещё на десять минут.