Oбоюдоострый меч ненависти, выковывают тупой кувалдой неприятия чужой веры, мнения, ценностей и истории.

Он был в моей жизни. Герой не романа.
Такой безысходно чужой.
Он с детской трагедией полуобмана
Оставил меня за спиной

На годы, летящие поездом скорым.
Но кажется мне до сих пор,
Что, вырванный с кровью последней опоры,
Не кончился наш разговор…

Ползет по ладоням набросок багровый.
И я принимаю дары:
Он был в моей жизни, святой и суровый —
Таких не бывает вторых…

Россия моя золотая!
Народом своим сильна!
В широтах души-кладовая
Сила и воля видна.
Родные напевы богаты
Много повсюду красот,
И краше наши девчата,
А парни-защита, оплот!

Беду чужую разведу руками, а надо бы плечо подставить и голову свою приложить.

Истинное горе молчанием стонет, а не взывает к умолкнувшим стенаниями.

Человек — клоун для других, внутри, плачущее чьё-то дитя.

Век высоких технологий,
Микро, нано, силикон.
А обычные дороги —
Как препятствий полигон.

Мысли скачут по строке,
Не собрать их вместе.
Их то — как воды в реке,
То — все на сиесте.

Без заката — нет восхода,
Так же и на оборот.
Им неважно время года,
У них свой круговорот.

В животах некоторых из нас бабочек больше, чем в природе.