Да, именно о поэтах, с этим членским билетом союза писателей.
Сейчас стало модно вступать в ряды союза писателей, но заметьте, большинство вот таких поэтов допускают грубейшие ошибки в стихосложении, грубо реагируют на критику, считая если у него есть этот билет, то они лучше знают что и как. Так и хочется сказать, если вы так правы, то скачайте себе программу для проверки стихотворения и посчитайте количество своих ошибок.
Я знаю много авторов, кто на сайте Стихи.ру имеет от 100 тысяч и более читателей и гордо скидывают эту информацию у себя на страницах. И что толку, когда в одном стихо и ямб и хорей, а где-то и анапест. Когда попадаются вот такие рифмы, как Ракета-Рубашка, и считают что это хорошая рифма. Когда нарушен ритм и размер.
И в конце хочется написать, всё это происходит от того, что мы любим, когда нас хвалят, но не все любят критику.

Скучать — это застрявший в груди комок невыплаканных слёз…

Прощёное воскресенье:

Если этот день кого-то натолкнул на искреннее: «Прости», то этот день не зря прошёл…

Гуляет ветер по избе пустой, пустой…
Я заблудился сам в себе — хоть плачь, хоть вой
Гудит с похмелья голова — бом-бом, бум-бум
И матершинные слова идут на ум.
Иван Кучин

Хотелось написать ответ, без этих слов, без матершинных, ну где-то так:
Удобный — неудобный, съедобный — несъедобный. Но стоп, не то… нужны синонимы слова и дальше ничего не получилось. Болит с похмелья голова. А так умом блеснуть хотел, но не случилось.

В доме, где есть кошка, других украшений не нужно.

Не вписываюсь в современную поэзию,
То, что пишу — не лучший вариант.
Пятном душистым на скамье гортензия,
Как позабытый кем-то фолиант.

Я не пишу заумно и восторженно,
Мой слог несовершенен, может быть,
Лист чернотала смотрит завороженно
На стаю птиц, кому дано парить.

Я не пишу, легко играя фразами,
Сверкая рифмой и хрустя словами,
Но вечера с очами синеглазыми
В седой душе, уезженной годами.
… показать весь текст …

В семье я главный, всё решаю, вот только вслух сказать боюсь.

Почему до свадьбы мужчины кони, а после — пони?
&

Коль, жёнам, боль стучится в темя — сохранней будет наше семя…