Порой нужно сказать себе «так суждено» и смириться. Взять себя в руки, постараться вновь собрать мелкие осколки своего прошлого, склеить их, чтобы получилось будущее.

Ангелы набрасывают черные капюшоны,
прячут подмышку крылья, а нимб в карман.
Кто из вас кричал, что небо хранит влюбленных,
тех, кто безумен, смел или в стельку пьян?

Небо не разбрасывает мины на атеистов,
Бог не уносит лучших к себе в чертог.
Осень рыдает вдрызг по опавшим листьям.
Видишь, один за ветку схватиться смог?..

И не стерпится. И не слюбится.
И не свяжется в узелок.
Ты идёшь по звенящей улице —
Так прекрасен и так жесток.

Всё, что прожито, вместе сложено,
Всё, что нажито за года —
С корнем вырвано, уничтожено.
Уничтожено навсегда.

Смерть — по капельке. Боль по ложечке.
Сердце бьётся молитве в такт:
— Сделай, Господи, милый Божечка,
Чтобы не было больно так…

Ты уходишь сквозь пальцы речным песком, чем по кругу дальше, тем солоней
(ощущением ветра под языком) глубина бездонных твоих морей.
Сквозь слюду не видно черты лица, закрываю глаза и наощупь в дом:
ты смешной и бешеный как оса, я сегодня верю в тебя с трудом,
ощущаю шрамики вдоль ребра… После каждой драки стираем пыль…
Ты живой и бешеный как юла, мне ужасно больно тебя любить,
потому что сердце всего с кулак и куда не кинься — обрыв строки,
ты лежи во мне тихо сегодня, так, будто я — зимний берег слепой реки
и к теплу пробиваться — идти под лёд, начинать весенний противоход…
Ты сквозь пальцы песком — ностальгия (чёрт!) — так же кровь течёт…

Мы любовь свою схоронили, крест поставили на могиле,"Слава Богу"-сказали оба, но восстала Любовь из гроба, укоризненно нам кивая-«Что вы сделали, я-живая!»

При объятиях люди оставляют отпечатки в душах друг друга.

Твоё мнение о человеке сложено из того, чем наполнен ты сам.
Это либо твои страхи, либо твоя любовь.

Сколько раз мой ангел-хранитель своим крылом
Прикрывал меня от макушки до самых пят
От камней, от боли, от острых обидных слов.
И устал мой ангел. И кости мои хрустят.
А ведь я же и вправду жив-то едва-едва.
И осколкам боли, живущим в моей крови,
Слишком тесно. И нервы вспыхивают, как дрова.
И растут осколки. И горло моё хрипит.
Я не мастер смысл вкладывать между строк.
И, как правило, меня хватает совсем на чуть…
Очень трудно промазать, прицелившись в свой висок.
Не молись за меня. Не ставь за меня свечу.

Поэты не рождаются случайно
Они летят на землю с высоты
Их жизнь окружена глубокой тайной
Хотя они открыты и просты
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте

Они уходят, выполнив заданье
Их отзывают высшие миры
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры
Они уходят, не допев куплета
… показать весь текст …

У просящего милостыню шансы намного больше,
чем у просящего любви.