Я пишу тебе…
Нет, наверное, не о важном.
Может быть, на отважном —
Исповедь на бумажном
Листе.
Рядом с нами
всегда не те.
Привет.
Знаешь…
То, что не убивало нас,
Всё-таки с лёгкой руки добило —
И бродил священник с кадилом,
А мы улыбались, словно дебилы,
Поджигая мосты в суете.
Рядом с нами
всегда не те.
Привет.
Знаешь, осень пришла вчера.
Что-то кофе горчит с утра,
Впрочем, как и вся мишура.
Депрессия уже в августе прошла на ура.
А мы думали, будет легко…
Чёрт с два.
Привет.
Ты не знаешь, почему
Люди живут на эмоциональной игле?
Потому что, чёрт побери,
рядом с нами
всегда не те.
И я всё ещё поддаюсь,
Сам себе вру, что держусь,
Что любой холод — пустяк,
Что любой чужой взгляд — не знак.
Что это моя тишина…
Чёрта с два.
Привет.
Знай, молчание громче слов,
Я его перекричать не готов,
Но не надо искать виноватых,
не надо искать причин —
Просто время стёрло контуры прежних картин.
Просто люди заложники ярких витрин
Каждый сам себе дьявол и господин
Пока.
Я уже не жду твоего звонка.
Может, и брежу слегка.
Запах лаванды на лацкане пиджака —
Память, что держится у края,
но не тянет назад.
И ты знаешь, чёрт побери,
я этому рад.
Пока.
Ты слышала про катастрофы в мире и дождь?
Про то, как вулканы взорвутся и ледники расплавятся скоро?
Память прошлым ты не тревожь.
Не сложилось.
Вот так.
Ну что ж.
Иногда «не сложилось» —
это тоже ответ,
Не выстрел в висок, а просто закрытый сюжет.
Пока.
Загорелись шрамы слегка,
Осень разводит костры на ура
Для тех, кто пытается не сойти с ума, а выжить
Есть глинтвейн и онлайн‑игра,
Есть город, что дышит сквозь трещины старых домов,
И в этом молчании — свой странный покой без слов.
Я не тяну прошлое, как якорь, ко дну,
Просто я провалил всю онлайн-игру
Не злюсь, не зову, не ищу виноватых в тени —
Мы просто не те,
кем друг другу стать бы могли.
А время не просит прощенья за холод и пыль,
Оно безразлично идёт,
не меняя свой стиль.
И если внутри не осталось ни боли, ни зла —
Значит, эта дорога меня
всё-таки к чему-то вела.
Пока…