Помнишь, чертили поля мы в тетрадях с линейкою?
Помнишь, мечтали про светлые взрослые дали?
Детство — в коробку и лентой почтовою клейкою
Перемотали покрепче, подальше убрали…
Надо ли мне говорить, что мы все одинаково
И откровенно смеялись над детским наивом,
Жизни свои заклеймили шаблонными знаками,
Мысли свои схоронили под белым наливом.
Только вот детство из этой коробки замученной,
Через какую-то щёлку стремится наружу,
Мы же все дети ещё — не умны, не обучены,
Нам, что не шаг — впереди то крапива, то лужи.