Я верю, что однажды, где три точки
Сливаются в одну, в прощальном зале,
Ты вспомнишь стих или хотя бы строчку,
Которую, спеша, недосказали.
Которая нашлась, когда был близок,
Наполнилась тобой, сердечным зудом.
И ты ее отверг и невзлюбил за
Безлюбость, безотказность и беззубость.
Которая не к месту и некстати,
Так образна, что не поймёшь, сметая
В ладошку соль, что обронил на скатерть.
И немота. И нежность. И мертва я.