Некоторые люди, как жемчужные бусы, но пусть они лучше не знают об этом.

Юность вдаль улетела, братцы.
Но не будем грустить друзья.
Мои годы — моё богатство!
И бессмертная чудо душа!
Мне даровано было немало —
Узких троп и дорог крутых.
Я их все душой принимала
С благодарностью к Богу за них!
Принимайте годы как награду!
Старостью их величать не надо.
Если ты здоров и полон сил —
Значит молод, счастлив и красив!

Горечь.
Он так благородно
отверг мою гордость,
алчно схватив подлость,
любовью прибив душу
к полке — в подарок  — томный голод.
Как же приятно
быть его жертвой!
Жизнь наконец‑то
научила терпеть.
Жалкий турникет
любовных метаний —
куда мне деться от 
собственных страданий?

Время быстротечно. Оно бежит по кругу только на циферблате часов, а в реальности не имеет пункта возврата.

У души единственный психолог — Бог, единственное лекарство — молитва.

Когда ты не прав, друг скажет об этом прямо. Враг из лести тебя оправдает.

Женщина — настоящий боец невидимого фронта. Сколько бы она не сделала, ничегошеньки незаметно.

Занавеска в цветочках,
что за ней не пойму.
Звуки пляшут на строчках,
ночь теряет волну.

Левитация в вечность,
сквозь сиянье луны.
Нас ведёт человечность
по дорогам войны..

На ступенях к Олимпу
мы теряем друзей,
занавеска в цветочках,
как понять что за ней?
… показать весь текст …

Эмоциональность — это стимул для окружающих.
Если бы у всех был спокойный и покладистый характер, все бы думали, что идеальны.
А так всегда знают, что есть куда расти и меняться

Не трать напрасно ценный час.
Ведь время всё бежит от нас.
Кто наслажденье в жизни знает,
Тот никогда не унывает.

Так пей же жизнь взахлеб, глотками,
Встречай рассвет с открытыми глазами.
И помни, друг, совсем не сложно.
Счастливым быть — это возможно!

Афоризмы о писательской гордыне

1. Пишущий, влюблённый в себя, редко интересен другим.
2. Чем выше пафос автора, тем ниже терпение читателя.
3. Графомания — это когда текст служит автору, а не читателю.
4. Умный пишет, чтобы быть понятым. Гордый — чтобы быть восхищённым.
5. Когда стиль важнее смысла — это уже не литература, а поза.
6. Автор, забывший о читателе, пишет в пустоту — и получает эхо.
7. Писательская гордыня — это когда запятая важнее живого слова.
8. Чем больше слов — тем меньше смысла, если автор влюблён в себя.
9. Настоящий талант — это скромность, умеющая говорить.
10. Писатель, жаждущий аплодисментов, теряет голос истины.

В ответ на «И величайший гений не прибавит»*

Я долго ждал. Молчанье — тысяча
фигур, что скрыты в каменной тиши.
Я знал: начну — погибнут прочие,
но не начать — страшнее для души.

Я взял резец. В движенье — не порыв,
а зов, что шёл из недр, не от ума.
Пусть мысль одна — зато она жива,
а прочее — как сон, не голос, миф.

Пусть выбор — боль. Пусть отблеск — не огонь.
Пусть не прибавил — я освободил
… показать весь текст …

«Имея внутренний навигатор, человек идёт к цели, не сворачивая.»

1. Путь прям лишь тому, кто знает, куда идёт — и зачем.
2. Внутренний компас не нуждается в карте: он чертит маршрут по совести.
3. Цель — не точка на горизонте, а вектор духа.
4. Кто слушает себя — не теряется в шуме мира.
5. Истинный путь не требует указателей, лишь тишины внутри.
6. Внешние дороги петляют, когда внутренний путь не начат.
7. Не каждый, кто идёт прямо, движется к истине.
8. Внутренний навигатор — это совесть, обострённая опытом.
9. Цель становится ближе, когда шаг согласован с сутью.
10. Кто сверяет путь с душой — не нуждается в одобрении толпы.

Опять буржуи рябчиков сожрали…

Перегибаемая палка зачастую летит бумерангом…

Бумеранг возвращается, когда не находит цели. В случае добра со злом злиться следует лишь «по делу», а вот добро может быть и абстрактным…

Вернувшийся бумеранг любви — в следующий раз может полететь ненавистью…

Жену бросая — ты бросаешь бумеранг…

Бумажник выпал из кармана — когда нагнулся за рублём…

Нервы мои- тростинки,
А у судьбы- канаты…
Крутит она пластинки,
Щурится нагловато…
Вот унестись бы в дАли,
Так тишины охота,
Мне ж отпускных не дали
И у судьбы- работа.

Старое крыльцо.
Листья шепчут о прошлом,
Ветры молчат.

Картина Владимира Фёдорова «Осеннее крыльцо» словно дышит тишиной уходящей осени.
Старый деревянный дом стоит задумчиво, словно сам стал свидетелем бесконечной смены времён. Крыльцо с потемневшими ступенями, покосившиеся вёдра, поленница у стены — всё говорит о простоте и буднях деревенской жизни. Но над этим повседневным скромным пейзажем разливается особая поэзия осени.

Листва, уже облетевшая с деревьев, устилает землю мягким ковром, крыша покрыта ржавым узором мха и опавших листьев.
Ветки тянутся к небу голыми руками, словно в прощальной молитве к уходящему солнцу. Воздух в картине прозрачен, будто наполнен лёгкой дымкой, предвещающей скорый холод и зиму.

В этом уголке деревни нет людей, но ощущается их присутствие: вот только что кто-то сидел на крыльце, стучал топором по полену, поправлял крышку на кадке. Всё замерло на миг, чтобы мы могли услышать самую душу осени — тихую, грустную, но необыкновенно красивую.

Время не лечит — оно учит жить со шрамами.

Ночь глубокая плыла.
Но не спится.
Пало пёрышко с крыла
на ресницы.
Его Ангел отряхнул
осторожно. — Я спросить хочу давно,
можно? — Можно.
 — Что случилось вдруг с людьми?
 — Кто ж вас знает?!
 — Может все с ума сошли?
 — Не бывает.
 — Большинство из молодых —
наркоманы,
кто их вырастил таких?
… показать весь текст …