Есть на свете мужчины, что дороги как приз,
Есть такие, что в омут срываешься с головой.
Есть, что прежде, чем…- трижды перекрестись,
А иных обойдешь сотней метров — а он — твой.
Есть, допустим, надёжный, и внешне он не плох,
Провожает, встречает, и с ним ты не все — сама,
Крепко держит под локоть и трахает как Бог,
Но его почему-то не хочется обнимать.
А другой бесконечно преданный как вассал,
Посвящает стихи, преподносит тебе чай,
И сдувает пылинки, возносит на пьедестал,
Но тебе по нему не выходит совсем скучать.