Что сегодня тиха, как ребенок?
По тебе вечерею и я…
Видишь, лучик томительно тонок —
Это крылья ушедшего дня…

А глаза — будто веришь ты в сказки…
Что пожар моего мятежа?
Видишь — холода странные краски,
Видишь — в холоде чья-то душа…

Эти пальцы… Хрустальные пальцы!
Вновь распят я мерцаньем ночей…
Тихоокие пали скитальцы
Ликом серо-смертельных дождей…
… показать весь текст …

Золото на дне твоей души…
Его кто-то кует, как молотом.
Заколото,
Завернуто внутри.
Хочу, чтобы блестело и сияло,
Хочу, чтобы ты нёс его в груди, как флаг.
Как свою буйную (себя ты любишь) молодость.
Золото мерцает в темноте,
И побеждает все пороки человека.
И выявляет лучшее;
И торжествует кто-то,
Говоря
Про золото на дне твоей души.
Не прячь его, и не марай, и не души!
… показать весь текст …

Пообещай мне, что мы с тобой никогда не станем такими —
Холодными буквами в переписке, предательскими ножевыми,
Короткой записью в дневнике, смешным рассказом в чужой постели,
Размытыми кадрами и ожогами, которые отболели.

Что я не проснусь в четырёх стенах, остывшая и пустая —
Заброшенный сад, одинокий причал, ржавеющая мостовая.
Что мы не столкнёмся с тобой случайно, спустя миллиарды лет,
И не скажем друг другу (спаси господь) вежливое «привет».

Сколько их уже полегло там, в памяти…
… показать весь текст …

Фрагмент из рассказа «Две жизни».

Ещё с юности Генри мечтал быть бОльшим, чем самим собой, ему недостаточно было одной жизни, и он придумал себе другую, где он стал Винсентом — искатель приключений, который по прихоти судьбы стал поэтом и поставил это имя под всеми сонетами, которые он написал. Много лет Генри и Винсент были одним человеком, но в какой-то момент он стал только Винсентом. Он превратился в свой вымысел поэта, созданного ним. И лишь одну деталь он не предусмотрел, что Винсент буде…
… показать весь текст …

Я пью дыханье милых губ
С прохладой первою рассвета
И взгляда радостное лето —
Столь нежный плен,
невинных пут…

Как волны грезятся воде,
Как бытию желанна небыль
И как нужна бездонность небу —
Так ты мила моей судьбе!

Но память — прошлого раба:
Моя душа к тебе стремится
И льнет, прирученною птицей,
… показать весь текст …

До свиданья, Поэт. Мы давно разучились читать,
Но искусство письма, к сожаленью, забыть не успели
За две тысячи лет от рожденья Иисуса Христа,
Или, может быть, больше. Заброшенный в прошлое пеленг

Не позволит увидеть картину во всей полноте,
Кавалькаду эпох завершив бесконечно прекрасной…
…До свиданья, Поэт. Среди сотен разбросанных тел,
Поглощённых землёй, ты — единственный легший в анфас, но

Что тебе до того? Ведь граниту как ни говори,
Не услышит ни слова и вряд ли хоть что-то отве…
… показать весь текст …

Мой огонь, ты горишь в вышине,
Мой огонь, ты горишь в тишине,
Мой огонь!
Мой огонь, без тебя пустота,
Мой огонь, без тебя чернота,
Мой огонь!
Мой огонь, без тебя не живу я.
Мой огонь, ты поёшь — я танцую.
Подари мне тепла,
Чтоб другому дала,
Мой огонь!
Мой огонь — не на грани безумства,
Мой огонь — это лучшие чувства.
Мой огонь — это тоже искусство!
… показать весь текст …

Жизнь — это огромное множество вариаций, соединение разных путей и пересечение многих извилистых дорожек. Это множество встреч: ярких и тусклых, больных и счастливых, нежных и яростных, радостных и горьких, уничтожающих тебя в прах и пыль или возвышающих до небес, дарующих долгожданное успокоение или взрывающих до основания твоё бытие.

Каждый встреченный на пути подарит тебе что-то, научит чему-то, просто вбирай в себя и благодари. Даже негатив в итоге может привести к позитивным переменам. Жи…
… показать весь текст …

Сильный человек — это не метка, не клеймо, и не титул. Это образ жизни. Своеобразная шкала. Это то количество ударов, которые ты смог выдержать. И то число раз, сколько ты смог подняться с колен.
Сила измеряется не физическими показателями. Но её всегда можно определить по тому, как ты смог подняться с жизненного дна, не теряя при этом своего достоинства.

Сильные не боятся своих слабостей, а просто осознают их и никогда не становятся их рабами. Они не боятся совершать ошибки. А просто берут отв…
… показать весь текст …

Полдень пьяный ненастьями вдрызг
И с надменно-ленивой ладони
Проливает свой сизый изыск
На деревья в унылой погоне.

Я люблю этот сонный клавир,
О, кураж угасающей страсти!
Каждый зонтик, что маленький мир,
Укрывает от слезной напасти…

Сколько неги и боли вокруг
В такт седой опадающей грусти…
Так и память — единственный друг:
Всколыхнет целый мир… и отпустит…
… показать весь текст …

А внизу умирала женщина.
Третий день умирала женщина.
Безнадёжно больная женщина
Умирала
в пустой
квартире.
Муж стоял у её постели.
И беспомощный. И великий.
Заслонивший собою двери,
Чтобы жизнь не ушла отсюда.

По ночам прибегал на помощь
Юный доктор из «неотложки».
колдовал он над синей склянкой
… показать весь текст …

Художник, пишущий картину, воспринимает холст словно чистое поле, а разноцветные краски — словно благодатные зёрна души.

Отпустила, поверь, отпустила,
И борьбу за тебя, и печаль,
Отчего же мне так сиротливо,
Не прельщает зовущая даль,
Затрепещет в груди и забьется
В ритме блюза осенней тоски
Мое сердце… А где-то смеется
Разорвавший мой мир на куски.

Хотя бы половина человечества начала беречь себя,
вторая половина спаслась бы сама по себе.

— Осень может быть вкусной!
— Щемящей и грустной…
— Осень может быть сладкой!
— Холодной и гадкой…

Осень может быть разной,
И веселой, и страстной.
И унылой, и милой,
Если сам ты счастливый.

Жизнь — твоё отражение.
Осень — взлёт вдохновения!
Осень — это предзимье,
И природы причина
… показать весь текст …

Я — не ангел, но я никогда не предам,
Не продам, не подставлю, не выстрелю в спину,
Если нужно, последние крохи отдам,
Чтоб от смерти спасти, и уж точно не кину.
Я не ангел, и недостатков полно,
Я боюсь высоты, не дружу с темнотою,
Но проблемы не стану заливать я вином,
И не стану склоняться перед толпою
Я не ангел, но веру свою не предам,
Как бы трудно мне не было, как бы не сложно,
Потому, что я знаю, что только обман,
Может сразу убить, что убить невозможно.

Была на выставке полотен у 83-летнего друга-художника.
Смотрела на его картины, казалось видела, как он наносит краски на холст, и краски будто ветром относят скрытый смысл … В его картинах красок немного. Но высокая концентрация, густая сущность. Много цвета? Нет. Много красок мира, радости и силы духа.

Неужели, чтобы так много видеть необходимо быть в мудром возрасте?

В храм природы войдя — обнажить не забудь свою душу!

В молчаливом диалоге люди не стесняются в выражениях.

— Чтобы не так больно было впоследствии, нужно вовремя расстаться.
— Вовремя, это когда?
— Когда поймёшь, что человек приносит тебе одну лишь боль.