Принцалександр

Не иссякая афоризмов мудрости фонтан журчит,

все глубже и богаче кладезь мысли час от часу …

Пусть творчество являет серых клеток мозга поголовный дефицит,

зато неоспорима серость в массах …

Клонирование не компенсирует отсутствия оригинальности.

Когда писать невмоготу и выбивается рука из сил,
Проверьте ручку — может просто мало в ней чернил?

Когда писать задумаете в стиле Голсуорси и Золя, двух мастеров семейной саги,
Проверьте, до того как вдохновение захватит вас, — а хватит ли у вас… бумаги?

Когда бумаги вдоволь и полнО в пере чернил, но всё ж таки, увы,
Так бесконечно тянутся томительно и тягостно мгновенья…
Не пишется… — быть может перед зеркалом сидите вы,
И внешний облик ваш собой не возбуждает музы вдохновенья?

Не надо впопыхах винить себя в отсутствии таланта…
Быть может не хватает шеи вкруг шарфА иль банта?

**[Куплет 1]**
Одна, я буду ждать тебя на ужин,
Среди дыма тысяч слов,
Песен, что не стареют.
На коже вкус твоего присутствия не уходит,
Мы продолжаем причинять друг другу боль.
Я, не искала парня с улицы, но ты завлек меня,
Продавая мне еще одну ложь.

**[Припев]**
Когда наступает ночь,
Мы снова играем в любовь и страсть.
Прошло двадцать лет,
Но только час был настоящей любовью.
… показать весь текст …

Прогресс вершится в сфере социального контакта:
На телефонные звонки мои теперь не отвечают больше абоненты.
Ушли в былое времена общенья диалога безвозвратно:
Все изливают свой сознания поток посредством блога перманентно.

Я дарю в стихах нежность
Той, что слышать меня умеет.
Я храню ей свою верность,
Пусть слова мои путь ее греют.

Девятое ава
Восходит кроваво.
Расплата без меры
За слабости веры.
Два на сердце шрама,
Два разрушенных храма.
Но в душах отстроены храмов руины,
— Их носят евреи в себе до кончины.
Возносит молитвы народ мой гонимый,
Вновь храм обретём мы в Иерусалиме!

Даже если мужчина — лев, когда его погладит любимая женщина, он начинает мяукать как котенок.

Любовь к деньгам тоже мечтает о взаимности.

С той поры как мы расстались в сердце нет моём забот,
И поверь мне, мне нет дела кто теперь тебя …

Стихов хороших очень даже много на планете сей — с отточенною рифмой чёткой, безупречным стилем, плавным ритмом и мелодикой, законченной, как в скерцо.

Но настоящая Поэзия — одна, не многая из них, где пишет лишь перо то, что диктует, как приказ ему, Поэта чувством переполненное сердце.

Дорогой жизнь всегда была, но ритм её быстрее стал.
Я лично в том виню аэропорт, который вытеснил вокзал.

Безжалостно ваяет скульптор-время
По плоти и душе бразды морщин …
Все тяжелей воспоминаний бремя,
И связи нет у следствий и причин.

Ушли любовь, страданья, муки …
Живу под тенью я разлуки,
Над мною разпростёршей руки,
И песни Умершие звуки,
Застыли в молчаливом крике.
И на моём потухшем лике,
Как нераскрытые улики,
Давно засохли эти слёзы,
Отбушевали в сердце грозы,
И душу усыпив, морозы
Похоронили счастья грёзы
В сугробах вечной пустоты.
Вот так живу я, знаешь ль ты …

Справляться с тяжкой в старость жизни ношей трудно очень в ярком свете дня.
А в тишине ночной объятья смерти ум готов как должное принять.

Кто мы: грешники или святые?
Ах, отбросьте вопросы пустые,
Пока живы мы,
Мы не судимы:
Есть ли крылья иль нет за спиной?
Знать дано то судьбе лишь одной.