Людмила Щерблюк

Кто ждет — дождётся,
верит — обретёт,
счастливый — смеется,
веселый — поет,
надеется — будет,
мечтает — поэт,
и каждый, кто любит
живет много лет…

Поток из чувств отбросить трудно,
Как сердце, душеньку… ну как?
Ну, знать не быть во век мне мудрой,
Ведь чувства не зажать в кулак.
Так в вихре чувств и пропадает,
Вся моя мудрость… ну и что.
Зато наверняка я знаю,
Что человек без чувств — никто.

А кто сказал, что к идеалу не стремлюсь
да, есть такой, который меня круче.
Достигну и сама в него влюблюсь,
то буду я, но только много лучше.

Уж лучше быть на солнцепеке,
Мечтая о дубраве свежей.
Чем чья то тень и в ней упрёки,
Что, больше солнца, тело режет.

Порой в ответ я лишь смеюсь,
Когда мне чем-то угрожают-
«Суда лишь Божьего боюсь "
Грешна… и не всегда я, каюсь.

Ну конечно время знает
Плач средь ночи
Вой в тиши
Веру, что порой, бросает
И надежду, что молчит
А беда шлёт телеграммы
Ну, а ты глухонемой
Факты, как они упрямы
В них есть время
В них есть боль …

Распутье было, есть и будет
Приходит день, приходит час
В многоголосье наших судеб
Услышать выбор… здесь, сейчас
Распутье, только остановка,
Чтоб сделать шаг, сменить полет
Одно не стоит, думать долго
Не прозевать чтоб поворот.

Не спорю… Миру тоже не легко
терпеть и истязания и прозу
в нем люд живет уже давным-давно
не зная, что давно он, как заноза.
И стонет и безудержно клянет,
что МИР жесток и злобен и коварен,
а вот задуматься, что люд ему даёт…
ОН терпит, но увы! уже скандалит.

есть определение женщин по сезонам,
знойная, как лето иль с морозным стоном,
осень желтоглазая или сад весенний…
я же межсезонная… мне бы лето с тенью,
зиму — новогоднюю… осень — золотую,
а весну лишь раннюю, когда ветры дуют.
дать определение может, кто, решится,
где-то, как бескрылая… но поверьте… птица.

Нежная, благоухающая пена сиреневых кустов из года в год возвращает меня в юность, где в старом парке мы прятались, сбегая с уроков и искали лепестки -пятёрки, чтобы тут же их съесть.