Хочешь стать великим — оставь загадку.

Так, где же, скажите, секреты?
Где пункт выдачи тайн?
Нет, тайны, как тени, кружат вокруг,
Секреты хранятся во всем,
Вокруг — мир секретов,
Под солнцем и под дождем.

Мелкая карта, когда ей козыряешь, становится еще мельче.

Не живи в установке,
Разтождествляй себя с шаблонами.
В трафаретах, как в духовке,
Станешь клоном или клоуном.

Жили были два брата: Недожор и Пережор. Была у них скатерть самобранка.
— А давай сами будем зарабатывать себе на жизнь и выбросим скатерть-самобранку — предложил Недожор.
— У меня тоже была такая идея! Давай! — согласился Пережор.
И стали два брата покупать себе еду на честно заработанные деньги. Но Недожор так и остался худым, а Пережор так и остался толстым. А все потому, что судьбу не изменить.
Но что-то мне подсказывает, что Пережор так и не выбросил скатерть самобранку.

Как и всякий другой попугай, я скажу своё мнение.

Как за деревьями не видно леса, так и за словами в голове не видно души человека.

Чем умнее становится человек, тем безумнее жизнь.

На все времени не хватает даже у тех, кто живет вечно.

Если в глуби тебя не образовались горы — дела в гору не пойдут.

Ты радуешь глаз,
Но ты носу противен!
Как все мужики
Ты, ты, ты — примитивен!

Жизнь человека — это путь через стереотипы.

Интерес нуждается в конфликте.

Я знаю, на кого ровняться,
На Марсиан и на дельфинов,
На Буратино и на Чебурашку,
На друга Васю и соседку Машку,
Я знаю, на кого ровняться,
Но жизнь — не математика,
Не буду я ни на кого равняться!
А над героями и образцами их —
Стебаться!
А кто шаблоны пишет,
Пишите!
Мир шаблоном не задушишь!

Голодная или сытая, — обезьяна вряд ли станет человеком.

Когда, чтобы дописать роман, не хватает одной строчки, но ручка кончилась и издательство рукопись не приняло.

Я чертил маршрут из сумрака и гнета,
Где стресс — лишь тень, забытая в былом.
Навстречу свету, к радости полета…
Но путь мой дерзко спутан волокном.

Поэтесса! Вихрь страстей нежданный!
Ворвалась в тишь, рушив хрупкий план.
Мир, что прежде был отвергнут,
Стал как хаос, буря, ураган.

«Причиняйте боль поэту!» — шепчет Муза, —
«Лишь в страданьях крепнет гения полет!
Искра истины в них, жизни проза,
А без боли — лишь бесчувственный расчет.
… показать весь текст …

В одном маленьком городе, среди суеты и шумных улиц, жил-был старый ворсистый палантин по имени Пальто. Он был не простым предметом гардероба, а обладал особыми способностями: мог видеть и слышать все, что происходило вокруг него. Каждый день он висел на вешалке в магазине, наблюдая за жизнью людей, проходящих мимо.

Пальто видел, как молодые пары, державшись за руки, смеялись и обменивались нежными взглядами. Он чувствовал их счастье, их радость, и завидовал, что сам не может испытать этих эмоц…
… показать весь текст …