Много лет тому назад меня милая ласкала,
Со слезами на глазах мне слова любви шептала.
«Знаю бросишь ты меня» — она тихо говорила:
«Но забыть меня тебе не удастся до могилы».

И в ответ я промолчал, ей на ласки отвечая,
Хоть одною ею жил и любил души не чая.
Потому что знал я сам, что не долго вместе будем …
Потому что не судьба — слишком разные мы люди.

И сбылись слова её — точка в точку, слово в слово.
Много лет прошло с тех пор, и не быть мне с нею снова.
.Много лет тому назад меня милая ласкала,
Со слезами на глазах к сердцу крепко прижимала.

Шиповник дикий у дороги одинокий рос,
— Колючий куст, давно уже привыкший к жизни скучной прозе.
Ему жара — не в тягость и не страшен был мороз,
И было невдомек ему, что он душой и сердцем близок розе.

Но волею Садовника руки, к кусту привили черенок любви весною,
И он расцвёл, на удивление себе, благоуханной яркою красою.
А по утру своей любимой подарил стихи лирический поэт влюблённый,
Воспев ее, подобной дивной розе, красоту, природы чудом вдохновлённый.

Не всякий семейный корабль доплывает до тихой гавани.

Любовь — всегда болезнь и боль,
Любовь — спектакля жизни роль,
— Сыграть её дано лишь только раз,
Второй судьбой не предусмотрен шанс.

Среди тех, чья первая Любовь — не последняя,
Безответная милее вспоминается… со временем.
Пройдут года… и прежней логике назло,
Яснее видно, что отвергнутым, наверно, больше повезло…
С отвергнувшего, ведь, ни взять ни дать,
Отвергнуть лучше сразу, чем потом предать…

Меня не восхищает мужеством своим Сократ.
Лишь только в жизни раз испил он чаши яд.
Тоску о юности, которой не вернуть назад,
Яд старости, пить горче ежедневно во сто крат.

Любовь конечно чувством было, есть и будет личным,
Но иногда так хочется о ней кричать публично…

Отношения между государствами очень напоминают отношения между жильцами в коммунальной квартире.

Лучше смотреть самую глупую мыльную оперу, чем думать о своей жизни.

Разлетелись наши жизни как галактики навечно,
И сквозь бездну расстояний невозможной стала встреча.
И цветы твои любимые как подарки дорогие
В день рожденья в месяц Марта будут дарены другими.

Там где любовь живет, всегда свободно место и для счастья,
И хоть придет оно к любви, иль нет, не в силах предсказать я,
Но верю, нет, я знаю точно, и хочу сказать всем, кто читает это наперед,
Там где любви в прописке нет, в обитель эту счастье даже в гости не придет.

Интеллигенты любили Окуджаву, диссиденты — Галича, а Народ — Высоцкого.

Поэзия любви нас грешных к небу поднимает.
Любвu слова чисты, когда они стихи рождают.

Шуганул я свою Шаганэ — средь фонтанов и арок в Ширазе.
Я стихи ей читал при луне — ей халвы не хватало, заразе!
Погнушалась берёзовым соком, … не понять тебе Русской тоски.
Я б как Стенька тебя, ненароком, утопил в водах Волги реки.

Благословен будь тот, кто любит и любим,
Кто в океане бездн нирваны тонет.
И лишь один поэт в испытанном блаженстве чувств сравниться может с ним,
— Кто написал стихи и был прочтён … и понят.

Бьётся сердце как рыба об лёд от отчаянья,
Крик его до тебя пусть дойдёт сквозь молчание.

Под рыбы знака был рождён
Солдатик стойкий, оловянный.
Плывёт по жизни рекам он
В любви навечной постоянный.

Глупость отбрасывает тень, даже когда солнце в зените.

Хорошие стихи о любви отличаются тем, что будучи написанными для одного человека, они откликаются в сердцах тысячи других.