Не переборщи, говорила тёща,
Подливая борща.

Давно хотел узнать,
«Энигма», как это, переборщать?

После пятой тарелки, понял:
Будет зять, добрую тёщу…

Знать.

А вы, никогда не думали?
Что может обычный русский гений, дать своей жене, семье, мне?
Себе?

Глупые не задают вопросов,
Им не нужны ответы.
Неглупые задают вопросы,
Им нужны ответы.
Неумные дают ответы,
Им не нужны вопросы.
Умные не задают вопросов,
Потому что знают ответы.

Как мало отличаются глупые, от умных,
С моей точки зрения…

Где Ты?

Я записываю мысли,
На овеваемый, волнами и ветром, песок.
На что-то, дольшепамятьнесущее.
Пока,
Не смог.

Разбитые двери, окно.
Чтобы войти.
Не веришь?
Не верю.
Не суждено?
В, открытые раньше,
Мог бы войти.
Давно.

Природа шутит снегами,
Над нами.
А я над ней шучу…
Сплю.

Что же вы мысли, меня забросили?
Про Тебя, про меня, про любовь,
про печаль.
Так далеко, вдаль…
Мои бывшие,
Мои хорошие.

Несносный музыкант,
Потухший, на дистанции — жизнь.
Слишком редко говорили друзья:
Держись.

Снег, спирт, 60 процентов.

Горящие спички
В дрожащих, руках.
В горящую избу, вход,
Потом придется искать.
Коня, на скаку-остановить.
Куда же ты из избы, дурень?
Хочешь жить?

Женщину потрясти,
И, потряс…
Оказалось — разные вещи.

Если, представляется:
Здравствуйте, гений.
Нет более веской причины,
К нему…
С подозрением.

А, знаешь, как,
Неиссякаемый поток входит в русло?
В эти, неописуемые берега?
Не знаете, ошибся номером?
Извините, пока.

Я — тоже не знаю.
А, Ты?
Про губы, губки Невы,
Которорые, каждый раз говорят…

Не ты.
Ему…

Говорят, что Шекспир свои трагедии писал по чужим идеям. Он это сделал талантливо. Тогда еще не было буковки ©. Кто теперь помнит того безымянного автора?
Все помнят Шекспира.

Я иду весь такой несмелый
Или вам таким представляюсь
В жизни и любви неумелый
Каюсь, обманываю и каюсь.

Припев.

На походку не обращайте.
Высокомерно свое вниманье.
Вы звездою себя мгновенной.
Медленно ощущайте.

Припев.
… показать весь текст …

Пространство, время, ненастье.
Никак не получалось, у них.
Поделить пару дней счастья…
На двоих.

Холод, снег.
Простывшие лапы, замерзшая шерсть,
Рана.
Это не волки — люди,
Стреляют, вгрызаются в нас…
Постоянно.

Я плачу, а Она смеется.
А сердце, почему-то бьется.
У края?
Умирая?

Прекрасно знаю,
Что таких стихов, как Есенин,
Не напишу.
Но ведь и он таких, не написал…
А, ведь фору ему, давал.

Читаю вас.
Как много красивых фраз.
Огорчает одно —
Мне их озвучить …
Уже не дано.